NARRADOR, AUTOR, LECTOR, NARRATARIO

Pues sepa Su Eminencia Reverendísima don Fernando, ante todas cosas, que a mí llaman Xuan MCadarma, hijo de Benjamín González y de Salud Pérez, naturales ambos de Govezanes, barrio perteneciente a la parroquia de Bueres, en el concejo de Caso. Mi nacimiento fue dentro del cementerio, por la cual causa tomé el sobrenombre de Cadarma.

En septiembre, una incauta lectora de mis textos para Facebook y no muy docta en lengua asturiana, tomando a narrador por autor, entendió que este ese mediodia iba a almorzar con el Espíritu Santo, o sea a suicidarse, y viendo que el protosuicida no le atendía las urgentes llamadas telefónicas, habiéndose hecho con el número de José y María, para ella Benjamín y Salud, la incauta Rosa le subió la tensión arterial a la madre Mari a las cumbres de algo grave le ha pasado a nuestro hijo. Iba Cadarma a almorzar con don Fernando mientras yo recorría apaciblemente parroquias de Gijón en la Vespa de Senén sin intención además alguna aquel mediodía la Cadarma ni yo de acabar almorzando con el Espíritu Santo en su casa. Lectora así es un peligro y peligros así más vale bloquearlos. No nos hablamos desde septiembre.

Cae en tus manos este texto del Catecismo de la Iglesia Católica y, letraherido desde los quince o quizás bastante antes, los dos textos anteriores, “Persistencia” y “La vida débil”, salen solos:

2447 Las obras de misericordia son acciones caritativas mediante las cuales ayudamos a nuestro prójimo en sus necesidades corporales y espirituales (cf. Is 58, 6-7; Hb 13, 3). Instruir, aconsejar, consolar, confortar, son obras espirituales de misericordia, como también lo son perdonar y sufrir con paciencia. Las obras de misericordia corporales consisten especialmente en dar de comer al hambriento, dar techo a quien no lo tiene, vestir al desnudo, visitar a los enfermos y a los presos, enterrar a los muertos (cf Mt 25,31-46). Entre estas obras, la limosna hecha a los pobres (cf Tb 4, 5-11; Si 17, 22) es uno de los principales testimonios de la caridad fraterna; es también una práctica de justicia que agrada a Dios (cf Mt 6, 2-4).

LA VIDA DÉBIL

De punta a punta, de hospital en hospital, son estas las Navidades del organismo al que la edad vence, ya multiplicado (como Dios manda) o no. Si multiplicado, los múltiplos te acompañan en la postración; si no has cumplido con el mandato del Supremo, encomiéndate a la sola asistencia del sistema de salud. Pupilas dilatadas, corazón jodido. Después de cuatro días a tiempo completo, hoy nos acogemos a la necesidad del turno. Escribo y espero a que las pupilas recobren su diámetro. Escondido de mí, un pájaro que agoniza aletea entre las décimas de segundo; sin que me dé cuenta, una microscópica nada se abre paso en pulsos de negro. ¿Miedo a un enero oscuro, a un 2020 de mierda? Vamos acabando de comer, ya vamos viendo en pupila de tamaño recobrado, ya ir iremos viendo, múltiplo suyo, cómo se le pasan confusas las horas, cómo ella va oficiando de plena esposa antigua en eso que roza la madre prolongada. Yo a lo de siempre, carne feble de tabaco, vino y hospital bordeando los bordes de la vida.

Más de una hora jugando con el nietoide, saturado de juguetes. ¿Qué hemos utilizado? Ocho servilletas de papel.

PERSISTENCIA

Navidades, en la sede central del SO, de animal de compañía de un ASTU cuatro ceros percutido por la edad. 112. Sumos sacerdotes y sacerdotes menores buscan y abren vías; una caja amarilla le alivia la torácica al señor simplificado en muñeco restableciéndole la saturación ordinaria. En su pasado, la Cadarma asiste estupefacta a su futuro. Ese futuro en el que en su pretérito hay que drenar bofes empantanados, eliminar peajes y colocar válvulas de juguete científico; prolongar la vida un poco más porque quién coño mínimamente satisfecho quiere experimentar la desaparición de esposa, hijos y nietos, nubes y mares, lluvia y luz. Navidades en la sede central del SO viendo cómo la vida, con suero glucosado, se agarra al embozo de la cama.

Muerto el cordero, está de muerte. Yo el cordero muerto lo tengo más asociado con la Pascua que con la Navidad, ese olor a carne y grasa quemadas tan grato al naso siempre tan bien dispuesto de YHVH. En la Navidad lo que hay son figuras de portal de Belén de corderos vivos, libres o a hombros de un pastor. Pascua o Navidad, el cordero de muerte con piñones lo está en mi plato gracias a la buena cocina y gentil de mi vecina de enfrente, que sabe de mí desde mis infantiles seis años, cuando ella tenía sus gloriosos dieciocho. Al cordero le doy gusto, como Jesucristo ordena, con dos o tres copas de un gran reserva de Tarragona salido de una mágnum, que puestos a no hacer ni puñetero caso a lo del boicot a los productos catalanes nos tiramos al tamaño doble.

Los clientes de Alimerka han arrasado Mercadona. Supermercados, bancos, smartphones y centros de salud son el cimiento sobre el que estriba toda esta fábrica de disparates. Uno que quite usted, el cimiento se vence y efímera torre de Pisa la sociedad, en pánico, se va por donde vino. Dótennos por doquiera de ellos y a cambio de nuestro bienestar ante el pesebre ustedes podrán seguir siendo, quizás unos siglos más, los putos amos del planeta.

ENTROPÍAS QUE ACOJONAN

Entropía es llegar a casa y lo primero de todo comprobar que doña Luna sigue viva. Entropía es una llamada desde el fijo de tus padres y ponerte en lo peor para uno de ellos, los dos estiradamente vivos gracias a la receta electrónica. Entropía es ir sustituyendo cigarros por chicles de nicotina y mascando uno salir a pasear la Navidad de Gijón de luminotecnia cutre. Entropía es dejar en el fregadero después de la cena plato y cubierto sin fregar (entropía esta de la procrastinación que es la entropía de toda la vida y que a la Cadarma no mete miedo; es más, sin ella la Cadarma no sería la Cadarma y seguramente sería un gilipollas). Acojona, cuando uno no está drogado, la muerte, la entropía de verdad, la del colapso térmico (los platos se friegan y se recogen mañana). No pasa nada: en tres días renace el Mesías (el niñodiós de todos los 2019 años que ahora trabaja para Amazon y las grandes superficies comerciales), la entropía se recoge y en 2020 volvemos a partir de cero. Jojojó.

Donde tendría que estar la izquierda en lugar de en tanta romería de género y transgénero para que situaciones laborales como la de hoy domingo no sigan ocurriendo. Pero la izquierda hace mucho que no está, o está de cuerpo presente. La izquierda, reducida a un manierismo que le interesa al todopoderoso capital, se ha instalado, por seguir haciendo algo, el pijo, en la parida de la paridad y en tocarle los huevos a la Real Academia Española con el lenguaje inclusivo. Mientras tanto, miles de trabajadores, retrotraídos a los tiempos de Maricastaña laboral, dan hoy el callo a cambio de nada amparadas sus empresas por sindicatos de corte vertical. Antes me como las uñas o me bajo al bar que entrar, hoy, a un servicio ya de por sí pródigo en horas anuales. Más de un gilipollas del género y del transgénero habrá ido o irá hoy a comprar.

Se acaban año y primera vuelta con una mejoría por la que el ex de Ikea saca pecho augurando algo extraordinario para junio; una mejoría que frágilmente se sustenta en que ahora Uros marca, porque lo demás del juego del Sporting sigue metiendo miedo y dando pena. Los vecinos, a cuatro puntos de distancia por detrás, sonambulan, canos, por la categoría de plata. A falta este sábado de incentivo otro, para quien lo quiera, a las seis, Sporting - Extremadura.

POR SUERTE

¿De nada (vid multiverso)? al hidrógeno y por la gravedad al helio, y del hidrógeno y helio mutatis mutandis el planeta hasta el elemento natural más pesado (el hassio, incluido el hombre). Una manera como otra cualquiera de resumir trece mil setecientos millones de años, edad estimada de lo que es. Tengo en Facebook una amiga procedente de la intimidad del helio con el helio (la del hidrógeno con hidrógeno original me dijo tururú corneta) que afirma muy severamente, en el contexto de que nos vamos a ir a tomar por el culo, que el hombre, el homo sapiens sapiens, es único y por suerte irrepetible. Mi dilecto Christopher Nolan ya nos ve pillando planeta de otra galaxia agujero de gusano mediante porque en esta por los tiempos de la peli creía que no hay. Mi dilecto Christopher Nolan hace un cine de especie humana única e irrepetible. La Cadarma escribe estas líneas sujeta en mente la amiga que procede de la intimidad del helio con el helio y que intercala el sintagma adverbial de modo que no haya ni un lamer de polla. Por suerte.

BRINDANDO POR EL PULPO ARBORÍCOLA

Siempre quedará un resto que volverá a evolucionar y a diversificarse. Cuenta este planeta con doce extinciones masivas, cinco de la cuales fueron muy gordas. A la última, de origen extraterrestre, le debemos estar aquí haciendo el ganso. Nada, pues, nuevo bajo el sol. Esto de las extinciones se ve que a la República Popular China no se le da un bledo, y Europa, que exige a ArcelorMittal emisiones cero para 2030 y a Europa ArcelorMittal le responde que de qué va, que igual para 2050 pero ver iremos viendo, Europa, íbamos diciendo, se queja de que mientras el nuestro se va aproximando a las costumbres del planeta Venus los chinos nos van a comer vivos: da fe la Cadarma, portadora de un smartphone Xiaomi que por cuatro duros desde hace bastante más de un año funciona como Dios. Creo que era en Futuro Salvaje donde al final la siguiente inteligencia era la del pulpo arborícola. Entre chinos y Arcelores, con un albariño me ceno uno, de momento submarino.

EL TROMPO GIRA

Por volver a ver a sus hijos sueña en el avión que sueña en la furgoneta que sueña en el hotel que sueña en la nieve que sueña en el hogar que sueña en el avión. ¿El trompo no se cae? ¿Cuatro capas de sueño o que toda la vida es sueño y los sueños sueños son? ¿Sueña el asesino que lo mata la víctima que sueña que mata al asesino que sueña que mata a la víctima que se sueña asesinada? ¿Cesa de girar el trompo? En esta vida toda Luna errática gira y muere. ¿Podríamos ser el sueño del sueño del sueño del sueño de alguien que de diez a cuarenta minutos en el primero en el último nos sueña de media ochenta años? El trompo gira y ya no gira Luna, en apariencia recuperada. En este cuarto nivel del sueño de alguien anda la Cadarma con un Val de Anxos, DO Rías Baixas. Sueña don Fernando que se llama Xuan que sueña que se llama Cadarma que sueña que se llama Senén. De uno a otro extremo el cardenal sueña que fue mendigo a las puertas de una iglesia. Se sueña don Fernando Xuan, Cadarma y finalmente Senén. Un toledano soñando que escribe en asturleonés. Cuarenta minutos del sueño primero del señor Niño de Guevara han dado para cuatrocientos setenta y ocho años del tercero alcanzado don Fernando en Senén, que se sueña don Fernando. Gira el trompo. Gira.

LA BARCOCAMA DE LA CADARMA

En asturiano “esnalar” lo mismo vale para volar que para nadar. En castellano podemos “navegar” tanto por el agua como por el aire. Alfredo Bryce Echenique navegaba en su sillón Voltaire sobrevolando el mundo de su memoria; la Cadarma navega todas las noches en su barcocama por el océano profuso de sus sueños, donde le extirpan el tabique nasal soñando en la anestesia del sueño y por accidente le han perforado un ojo que por milagro no ha perdido, le dicen salida del sueño anestésico del sueño. A las tres de la mañana, sin novedad en el ojo, sale para entrar y vuelve a hacerlo a las siete encadenando triángulos de las Bermudas hasta lo de siempre a las once y media, tan tarde porque hoy es miércoles y nadie la espera en el Santo Oficio.

ESE OTRO MUNDO

Enloquecido caballo sin bridas, bicicleta sin frenos cuesta abajo, en ese undoso mundo pasa de todo. El yo asiste, atónito, al baile del ello. La prosa literal del yo se enrosca en nudos alegóricos hasta la llegada del accidente letal, el asesinato o la muerte súbita por las ganas de mear del organismo, la melodía del móvil o que beber en la resaca vasos y más vasos de agua de la fuente clara no sacia. Quién pudiera, como en Inception, ser tan dueño de sí mismo como ahora mismo pueda serlo ante el chuletón de vaca asturiana y el Valmagaz del Bierzo; con los poderes deslimitados propios de ese universo de espacio elástico quién, kamikaze que abre los ojos, ajustar cuentas pudiera con las impotencias de este mundo. Pero no: tan esclavos como un perro, cerramos los ojos y vamos a ese mundo a verlas venir, a sufrir o a gozar como un perro, como la polilla quemada por la luz o la larga siesta del león satisfecho. El tránsito es inevitable para evitar la locura. Y qué loco desea transitar a voluntad.

CLAUSTRO DE AMOR

Llueve que cansa, ese hastío ante lo pertinaz, esa intemperie en la que el hombre a lo pertinaz de la lluvia añade lo contumaz, la persistencia del mismo error que nos limita al animal y recluye en anécdota la Novena de Beethoven y la Quinta del Sordo. Es por eso que agradecemos más que nunca la compañía de doña Do, claustro de amor que nos regala los sentidos otorgándonos sentido y que ayer nos cocinó unas carrilleras que igualaron o juraríamos que mejoraron a las mismísimas carrilleras que un buen día de sol almorzamos, ella y nos, en un sótano de Medina de Rioseco. 

EL FACTOR HUMANO

Aparece en las cenas de empresa de Navidad el factor del tercer hombre, complejo que se desata con la copa de más ajeno a la intimidad y al trabajo. Puede usted certificarlo en sí y en bastantes otros. A las tres de la mañana, usted lo recoge, se lo mete en el bolsillo interior del abrigo y no pasó, en la comedia, nada más allá de la risa.

EL ABSURDO DEL ABSURDO

Soy consciente de que a quien tenga hijos lo puede emocionar la cosa Greta Thunberg, de Suecia. A quien no los tiene, ni los quiso ni los quiere por no prolongarse en este absurdo de la vida y más absurdo con cien mil millones de neuronas, mientras haya cuerda para el político nieto por el vínculo con la natural abuela, la cosa Greta Thunberg, de Suecia, se la trae al pairo. Además, qué más da: la cosa de la cosa Greta Thunberg no tiene vuelta atrás. No lanza este hijo de Satanás las campanas al vuelo por causa misericorde con las criaturas cercanas, que aún no tienen la culpa.

Teclea este hijo de la gran puta madre de Satanás en un portátil cuyo texto irá a parar publicado en la red social llamada por Mark Elliot Zuckerberg Facebook, portátil y red social consecuencias últimas de las causas que están ¿jodiendo el planeta? No. El planeta así no se jode. Lo que se jode, amiguitos, es el statu quo del planeta. Ay de esos hijos.

Salud para que lo viva la fenomenológica cosa Greta.

EL CICLO DE LAS ESPECIES

Lo que tarde el planeta en erosionar la cultura, pulverizarla. Peina la brisa la arena. Burbujas de bajamar indican vida. Hace nada, escasos segundos, horas, días; milenios, eras, parte de esta arena eran edificios, arte e industria, sueños de eternidad. Recuperada, la Tierra, que aún no tiene quien le dé nombre, goza de buena salud. Al compás del giro de la grande, gira sobre sí la luna pequeña. Tiene la estrella que las alumbra miles de millones de años de hidrógeno por delante.

MEMENTO

Nostalgia del Sporting tres Torino cero. Nostalgia de la hoja deportiva. Nostalgia de los futbolines. Nostalgia de los cíber y los videoclubes. Nostalgia de los enamoramientos primeros, de cuando la vi en biquini y enloquecí y empezaba a escribir. Nostalgia, por supuesto, de la edad temprana, que fue lo que dotó de significado intenso al Sporting y a la hoja deportiva, a los futbolines y a los cíber, a los videoclubes y al biquini verde aquel.

Marcó Djurdjevic, ganó el Sporting, y no hubo nada.

Luna me mira así ignorante de que su mayor inteligencia la convirtió de lobo en perro. El perro es el animal especializado en el hombre. El perro entiende del hombre signos que no entiende el simio. En Gijón hay más perros que mocosos. El tigre lo entendió también, en gato, y Tin le toma el pelo a doña Do. A la apacible vaca que pastoreada o industrialmente pasta, sólo tiene que bajar la cabeza, la inteligencia de reconocer la hierba no le dio para tanto y nace para alimento en carne o leche del máximo depredador del planeta. La depredación restante agoniza en reservas y zoológicos. Aquellos que nos comían por entonces. El temible tigre con dientes de sable se acojonó en gato. El grupo de lobos letal previó los tiempos del hombre. El precio que hay que pagar por la comida fácil es el de ser comida difícil para otros. Pero la vaca ni se mueve. La vaca es el cordero de Dios que quita el pecado del mundo. Para el hombre, con sus cien mil millones de neuronas, la dificultad es peccata minuta. Luna, loboperra, come vaca. Los restos sobrantes cocinados de la vaca. ¿Qué perro quiere ser lobo? El perro es el lobo funcionario o lobo pensionista. El problema de todo esto está en que siendo los putos amos de la vida nos creemos los putos amos del planeta, y a poco que suba el mar o se cabree lo que hay bajo la fina corteza que pisamos el hombre todopoderoso va a tener que recuperar el rabo que desechó para metérselo pasando por el culo entre las piernas.

Le decía el agente Smith a Morfeo que el ser humano se comporta como un virus. Se estima que en 2025 seremos ocho mil quinientos millones. ¿Cómo acabar con la destructiva industria? Imposible. Acabe usted con la agricultura y la ganadería intensivas y a ver cómo alimenta ese número de bocas. Acabe usted con la industria y caliéntelas en la oscuridad al calor de una hoguera. No hay marcha atrás: somos demasiados y bastante más enormes que un virus. En esta escapada adelante, queda por ver hasta cuándo la Tierra nos permitirá seguir haciendo de las nuestras. Las tonterías ecologistas son para cuatro pijos que se las pueden pagar gracias a la industria.

De la Rioja alavesa, Baigorri crianza 2016, en la gama del vino que empieza a ser cojonudo. En esta Asturias cadáver de luz, la luz Moulin Rouge del buen vino calienta e ilumina, que falta nos hace. Imitación del sol, la sidra vale para exteriores y subrayar la luz clara del tiempo. La sidra es más un pleonasmo que un sueño, el sueño rojo de noche del vino. Conocí a violentos del cubata y a faltosos de la sidra, jamás a mala gente iluminada al calor Moulin Rouge de un buen vino, que desata las neuronas, que conectan asuntos alejados mas no en el mundo de los sueños; por eso es que escribo casi siempre acompañado por un vaso de bon vino en este mester que traigo fermoso que non es de joglaría, que esta se la dejamos id de enhorabuena a los campeones del Twitter, que cansa; cansa tanta juglaría de campeonato verbal de likes, tanto poeta laureado de ingenio, tanto juego floral.

KLAATU

Hay en el universo pocos planetas que, como este, sean capaces de albergar vida compleja, así que a tomar por saco la especie humana, dijo Klaatu. Lo malo es que The Day the Earth Stood Still, tratándose de ficción interesada, hace que Michael Rennie en 1951 y Keanu Reeves en 2008 se rajen al final por causa de un no sé qué que tenemos los humanos que sólo ven en Hollywood. En 2011 el danés Lars von Trier, extremo, puso fin a tanta tontería haciendo añicos el planeta; además, qué cojones, la vida animal se sostiene diseñada por un dios carnicero. Realmente, el universo es una mierda destructiva y sueño de la ignorancia la música de las esferas.

MANIFESTACIONES JOJÓ DE CONCIENCIA FÁCIL CONTRA EL CAMBIO CLIMÁTICO

La gente de prohibido prohibir y la imaginación al poder les está dejando a los nietos un sistema al borde del colapso. Se ve que imaginación en el poder y prohibido prohibir no han sido buenas ideas. Con eslóganes como estos, sin saber o sabiéndolo le estaban dando alas de mayor envergadura a los de siempre, que son más listos que nadie y todo lo asimilan, no por nada ahí los tienen mandando desde el Neolítico.

Eso sí, oiga, que no nos quiten el smartphone.

CERVANTES REVUELTO

En html, cualquier página web medianamente concienciada respeta más los textos que la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes. Hay que joderse... Servidor en el Santo Oficio y Senén, hasta hace poco, mendigando a la puerta de la iglesia de san Lorenzo. España..., tierra de conejos, del toro solar y de la chapuza.

SOL AUSENTE

Noviembre de sol ausente, nos encontramos en una edad en que lo que apreciamos de los sonetos de amor es el artificio de la pluma, cadena original de la palabra. El sol del Barroco español no habría sido nada sin un interior oscuro, y eso se aprecia bien a los cincuenta y cinco de hoy, con los que ya no impresiona el alma anegada de noviembre. El español medio vive en la inopia del campesino de la alta Edad Media. Al Barroco, que ha llevado al límite los redescubrimientos de los monjes en sus celdas, llega el que sabe, luciérnaga despreciada. Procesión de muertos del insuficiente purgatorio a purgarse acude al Santo Oficio. Los recibe uno que, batallando contra la invasión de los ultracuerpos, estudia el artificio de los sonetos de amor, cadena original de la palabra contra tanta palabra repetida por el español medio, que es el que satura los servicios de urgencias de la sagrada congregación, más sagrada en Asturias que en ninguna otra región de las Españas.

LOS ANIMALES IMPERFECTOS

Y ahora hablemos de fútbol, de nuestro fútbol, de nuestro equipo de animales imperfectos. El Sporting, el de los Fernández, es un club devaluado en SAD. Ajustado a segunda división, la última permanencia en Primera se celebró como si hubiéramos logrado el campeonato de liga. En ese grandonismo de lo pequeño, rozamos ahora el descenso a Segunda B y no nos quiere entrenar ni Dios.

EL ANIMAL PERFECTO

Cristiano Ronaldo, en cualquier tiempo y especie animal, habría triunfado con su biología de libro y espejo. Miope extremo, Don Francisco Gómez de Quevedo Villegas, de nacimiento también estevado y cojo, no hubiera pasado de pasto para cualquier gran carnívoro; con mucha suerte, habría acabado de brujo de la tribu comandada por Cristiano. Ya ven. La cosa quiso que Cristiano y Quevedo fuesen hombres y no tigres y lo fuesen en edad moderna, y por ver queda si de aquí a trescientos setenta y cuatro años hay dios que recuerde quién fue y qué coño hizo el señor Ronaldo.

MIRANDÉS - SPORTING

En una hora escasa se juega José Alberto sus garbanzos de etiqueta negra. Quienes los consumimos de cualquier marca no vivimos con esa presión y eso que salimos ganando gane, empate o pierda el Sporting. A nosotros el Sporting nos decora la vida. A José Alberto le suministra la etiqueta de alta gama, como se la suministra a todos sus componentes visibles. Nos la sopla qué ocurra esta tarde en Miranda de Ebro. Que los del pesebre de lujo se busquen la vida.

DIVINA COMEDIA CON RIMAS INTERNAS

Cena letal. El camembert es ese queso que “ta qu'escoña” pero que cenado escoña el olfato. El mousse con manzana escoñó al pato, que el pato paga en pro del paladar del animal que ocupa el vértice de la pirámide evolutiva. En el trigo dominado está el origen de lo que escoña al pobre, pero no vamos a untar mousse y camembert en el smartphone. Quizá lo menos letal de esta cena esté en la vid, en este Altozano de Toledo. La Cadarma escribe y traga, que para eso cobra y paga. La honrada Cadarma, que, como Machado, a su trabajo acude, con su dinero paga el traje que la cubre y la mansión que habita, el pan que la alimenta y el lecho en donde yace. Escribe y traga la Cadarma, que irá a morir, olvidada, de enésima muerte. De enésima muerte olvidada. Desde el qué se hizo de aquellos de Jorge Manrique hasta el último imbécil de hoy, el que le ha levantado el iPhone a Adolfo Young, que tiene, al servicio del SO, en un mundo además controlado por la geolocalización, acceso hasta al número de calzoncillos que el imbécil descuidero gasta.

ILUSTRE INTELIGENCIA DE TRAZO GRUESO

Las sociedades humanas son de trazo grueso. Quien guarde en un cajón la lupa de los detalles triunfa. Una inteligencia constante de lo por encima suma y escala y por tanto sigue sumando. Esa inteligencia no se hace: nace. Dependiendo de qué cuna, resulta que sufre usted al delincuente fracasado de la baja o al triunfador procedente de la ilustre. Hay casos, algunos, en que la genética fuerte del grosor arroja al mundo individuos de lo pobre a lo opulento: Dios quiera que usted se vea libre directamente de ellos. Indirectamente, los asnados y los abocados a lo fino vivimos todos ante la puta punta de sus botas. Así ha sido desde que descubrimos la agricultura. Maldito por siempre sea Caín.

La sociedades humanas son asentamientos del jodido trigo y el arte había nacido por la caza.

Inútil meter primera y pisar a fondo el acelerador. De ahí no se sale y la grúa no entra. Acuñar las ruedas y a joderse y esperar a que fragüe el suelo. Quién tuviera una cabeza con mínimos segmentos de tiempo muerto. No estaríamos a estas alturas atendiendo almas en pena habiendo dado en los vivos para mucho más. No importa tanto cuando viajas por la recta de la autopista de cuatro carriles por sentido, pero oprime en las horas en que la rueda patina y la desesperación, aunque sepas que no va a servir de nada, te lleva a meter primera y acelerar, punto muerto y meter primera y acelerar, punto muerto y primera y zapato a fondo consumiendo gasolina y gastanto cubierta para no salir del atolladero porque física, psíquicamente es imposible.

Dicen que hay forma. No sabemos si a nuestra edad será posible aplicarla, conseguir que la materia se desmaterialice, que no haya barro ni automóvil ni por tanto atasco ni necesidad de aceleración en círculo, esa figura que avanza pero no avanza, porque menuda mierda matarse para llegar al punto de origen, al puto día de la marmota.

Estamos acostumbrados a navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto: nadie nos ha enseñado a desplazarnos submarinos, por debajo de esa superficie encalabrinada. La gente va a la deriva.

Cuando a contrapié nos pilla lo incierto, se queda uno con el revés del cuero cabelludo al aire, engreñado de pensamientos (navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto), y vivir en compañía de lo humano para nosotros es la peor de las pesadillas. Si pudiéramos hacer lo que nos saliera de los cojones, sería el momento de arrebujarse en la cama y apagar la luz. Ser pobre salva.

Aun así, hay horas de gorila enjaulado que se masturba y se come su propia mierda. El cerebro, en círculo, quiere escapar de la cárcel de la mente colapsada. Duele la boca del estómago. Da lo mismo que el sabio afirme que, cubiertas las necesidades mínimas, lo restante es vanidad. Da lo mismo el pensamiento universal de los otros. En tal estado, el alma es autista.

Acostumbrados a navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto, no hay química farmacéutica que mude la desazón. El acomodado hombre occidental está roto.

BAH, COSAS DEL SEGUNDO MILENARISMO

Hay fotos hoy del Cantábrico golpeando el Muro que acojonan por el nivel del mar, a ras del paseo. Parte de Gijón, no andando mucho, será devorada por las olas. Carpe diem esta noche; un carpe diem de casi medio kilo de chuletón asturiano con el abulense Gaznata. El Ayuntamiento de Gijón lo tiene crudo, yo un poco más hecho. Por el futuro que me la sopla de la humanidad, brindamos al cielo raso del cenatorio (no lo busquen: no existe) por que esta sensación de un ir descomponiéndose particular por exigencias de la biología no coincida con el desguace de la especie.

TSUNAMI DEMOCRÀTIC DEMOCRÀTIC MIS COJONES

Cuando el 10 de octubre de 2017 Carles Puigdemont declaró la independencia de Cataluña los partidos secesionistas traspasaron el horizonte de sucesos, más allá del cual no hay posibilidad de retorno. Los partidos secesionistas, las asociaciones que los secundan y el ariete de su masa social qué cojones van a mantener un diálogo intramuros de la Constitución del 78. Los puede joder, muy mucho, en la apreciación de la Europa extramuros un gobierno psoepodemita. ¿España Suma? No, qué horror, eso es fascismo (hay que guardar intereses y apariencias). ¿La coalición más a la izquierda de toda la historia del régimen del 78? ¡No em fotis! ¡Menys encara!

ROJO Y AMARILLO

Ya se ha presentado con el no por delante el facherío catalán, ciego a lo que no sean sus fueros, que para sí habrían querido a sus nacionalistas hermanos de Vox en las negociaciones de gobernabilidad. Estoy del rojo y el amarillo hasta la polla.

QUE VIENEN LOS ROJOS

Cuando el PSOE de Glez. sacó con más de diez millones de votos la mayoría absoluta más numerosa de todo lo que va de historia del régimen, doscientos dos diputados, los rojos le iban a quitar al potentado la cuarta vivienda para dársela al obrero.

NACIONALISMOS ENFRENTADOS

Diálogo, ahora, van a tenerlo a manos llenas. ¿Quieren realmente diálogo o los beneficia en la Moncloa una derecha que va de inoperante a frontal desde un 155 de aquella manera al ejército con sus tanques por las calles de Barcelona? ¿Los ha descolocado y encabronado el preacuerdo entre Sánchez e Iglesias?

-A los que votaron a Vox salió-yos el tiru pela culata. ¿Nun ye asina?
-Hombre, Senén, está aquel dicho de que si no quieres caldo toma taza llena.
-Tamién ye verdá. Buenes nueches, don Fernando.
-Que duermas bien, Senén.
-Como un ñácaru, don Fernando.

GAZNATA, GARNACHA, DE EL BARRACO, DE ÁVILA, 14,5 % VOL. SALUD, ABASCAL

En enero de 1936 la izquierda de aquí constituía el Frente Popular. Casi ochenta y cuatro años después España parece ser que vuelve a intentarlo. Al PSOE sin cafeína del régimen del 78 no le ha quedado otra opción aniquilado el centrismo aparente de Ciudadanos. Si el PSOE quiere seguir conservando la etiqueta de izquierdas para que no gobierne la izquierda ha de abrazarse con el Juan Valdez del insomnio de Sánchez, y así de paso neutralizamos los efectos de la jugada que nos salió mal: los cincuenta y dos diputados de Vox. El Ibex 35 y la derecha de toda la vida del régimen que habitamos tienen que entenderlo y entender que no se puede tener todo. De todas formas formamos parte de la Europa del capital y no creo que estemos para un nuevo puente aéreo en el Estrecho. Salud, Abascal, y a ver qué va pasando.

DE VEZ EN CUANDO ME HAGO PORTUGUÉS

Ayer, en Twitter, la izquierda radical y matona, analfabeta, tan irritante como el analfabeto matón y radical de la España ora pro nobis, insultaba, zafia, al señor Errejón, ángel caído, como Rufián, del cielo de las ideas platónicas, y grosera vituperaba a quienes en correcto ejercicio democrático no habían acudido a votar. Culpaba del estropicio esta izquierda de chichinabo y red social a Más País y a quienes no fueron, quizás ya hasta los cojones, a la urna, ara cuando nos interesa. No tuiteaba ella de la inoperancia de Sánchez y el caudillo de Galapagar, no.

Consecuencia de esta inoperancia y de templar gaitas (Mariano, Iglesias, Sánchez) con el independentismo son los cincuenta y dos diputados de VOX, surgidos del voto intestinal. Tanto intestino a izquierda y derecha me hace, de nuevo, portugués. Y que al circo reminiscente de Franco en helicóptero se ha sumado el elector Manolo Escobar. Que, ojo, los elegidos no son unos cualesquiera y se pueden comer crudos a sus votantes incautos y colateralmente a quienes neoportugueses aún no tenemos o Cartão de Cidadão.

MIS DOS DEDOS DE FRENTE (INCLUSO CUATRO)

He ido a votar. Bajo los truenos y trozos de fachada que se caen. Retiran los bomberos apliques peligrosos. Con todo, más estos siete meses de inopia política, he ido a votar. Porque no quiero otros ocho años de recortes por abajo para salvar el culo a los de arriba. Así gobierno yo. Así gobierna cualquiera, hasta Mariano. He ido a votar a los únicos que no me metieron la papeleta por el culo, que además son de izquierdas, una izquierda además que parece un tanto tecnocrática: en las ideologias aún pervive la rigidez del muñeco de madera. Iglesias y Sánchez me han defraudado pero no van a conseguir que toalla arrojada me quede en el sofá viendo cómo otros votan ultraliberalismo económico con sus dedos de frente de currito de clase baja en empresas que facturan por su esclavitud. Al fin y al cabo, a mí que Vox tenga dos ministros en el Gobierno me iba a hacer mucha menos pupa que al votante de Vox que se pasa seis días a la semana laborando por mil netos al mes sin extras. Allá con ese votante de Vox. Cada cual tiene la frente que tiene y gasta los dedos que gasta.

REFLEXIÓN

-O este es un equipo inflado propio de EscalerONA y AcerONA o José Alberto no tiene ni puta idea y no sé cómo se las arregló con el B.
-Pos afayase, ellí afayóse bien, nin. Yo fui'l primeru en querer velu nel banquín. Yá sabes: dicen que lu punxo l'afición.
-Errar es humano y de palafreneros herrar.
-¡Coimes, mira quién ta equí!
-Buenas noches, don Fernando.
-Senén. Señor Administrador.
-Tamos con Irrepetible. ¿Péta-y un, don Fernando?
-Hace.
-Metidos en jornada de reflexión, estábamos hablando de José Alberto.
-Que diz qu'alcontró'l camín.
-Dislate del orate, que deambula.
-¡Coñu!
-No se prodiga usted nada por el foro.
-Pronostico. ¿Brindamos por quién?
-Polos coyones que güei tuvieron quien foron al Templu.
-Eso es brindar por qué. Y brindemos pues. ¿Y usted, señor Administrador?
-Por Abascal (encabalgamiento)
en la oposición.
-Brindis de mil amores. Me tocan mucho los cojones los meapilas de la patria por la patria.
-Reflexión.
-Salud.
-¡Puxa Sporting!

NI CALVO NI CON DOS PELUCAS

Muy a principios de los setenta recuerdo que acompañé al viejo, abrigo él cruzado de las fiestas de guardar, a unas votaciones de no sé qué franquistas. En todo caso, el franquismo tenía a los españoles muertos de hambre de urnas y cuando las abrían al pueblo eran tan falsas como los táperes de la consulta independentista catalana. Pero bueno, España iba tirando con la italiana licencia Fiat del 600 y la pontederesa Vespa. Ahora, que hasta yo tengo una Vespa y ya quisiera para mí un 600, nos tienen hartos de urnas, como quien ahíto asquea de percebes y caviar beluga acompañados por los mejores vinos de las cuencas del Rin. O sea que estamos hasta la polla de angula. Cada quien que haga lo que tenga que hacer. Mañana, con esa frecuencia que hastía, estamos todos invitados.

TECNÓCRATAS Y POPULISTAS EN EL REINO DE LA DEMAGOGIA

Están los partidos más o menos tecnócratas (PSOE, PP, Cs). Afirman algunos que la tecnocracia fue invento del Opus pero nos da a nosotros que viene de los tiempos isabelinos si no antes (habría que repasar la historia pero así quede esta conjetura de texto informal). Y están los partidos populistas: unos unidas, salvapatrias los otros. El unos unidas, con tanta transversalidad que quiere abarcar, incluida la de los morfemas de género, por muy mal que lo siga haciendo su primo el tecnócrata de culo seguirá retrocediendo en este país de momento arrepentido de haber extraviado la razón por vez hasta hoy última en 1936. Uno como el otro de los dos empezó en una cervecería de Múnich y ha llegado a Trump, el héroe de los desfavorecidos sin cabeza.

DIARREAS Y CAGARRUTAS

PSOE. Largo Caballero cocinado con nitrógeno líquido, lo cual nos parece muy bien si no fuera porque el PSOE está ahí desde 1974 para impedir que la izquierda gobierne este país.

UP. No nos gusta Iglesias, radical de salón en Galapagar y de plató televisivo, a quien los de Podemos no van a echar de ahí ni con humo. No nos gustan los pijos podemitas que andan por Gijón y menos aún los arrimados. No nos gustan las formas con que se presentan como los buenos. No nos gustan sus transversalidades. No nos gusta el feminismo. No nos gusta esa renta social. Somos de la vieja escuela, la de la lucha económica de clases.

PP. Heredero del franquismo aperturista que se abrió para mantener el franquismo, el dinero (el poder) en manos de los de siempre.

Cs. Cosa que no se sabe qué es, como en su día UPYD, y que, como UPYD, se va a ir por donde vino: la indefinición, la nada.

VOX. Creación de Podemos y el independentismo catalán. Satanás y Dios son la misma moneda.

Hay mierda para escoger el 10-N.

DESAPACIBILIDAD

La desapacibilidad de Gijón en la semana del blablablá. Frío, lluvia, viento, palabras hueras. Papeletas que rasgo unas con tristeza y rabia, otras por estética y otras, en fin, por imperativo categórico. De votar, que no lo sé todavía, voy a hacerlo por quienes (esa cosa escindida que no tardará en ser tragada por el PSOE: a ver si prospera o revienta) aún no han penetrado en la intimidad de mi buzón. Almudena Grandes y tres amigos Fb (Albeite, Collection Of Style y la Segunda del Abecedario), con la potestad del criterio responsable, me conminan a votar. Almudena Grandes me la sopla, no así esos tres que en el ir a la urna la acompañan. La peña de VOX/PP, que olfatea sangre, bandada carroñera que camela los paisajes de interior de esta España nuestra, tiene un picado histórico a huevo con el enésimo cadáver de Abel (Iglesias) asesinado por Caín (Sánchez). Habrá que superar este horror fratricida y a rastras acudir al colegio electoral por aquello de evitar un horror mayor. No aseguro nada. No se garantiza nada.

Sí, quiero recibir propaganda electoral por el placer del sonido del holocausto, del desgarro transmitido a las manos, al antebrazo, al brazo, al cuello, a la cabeza, donde oído y tacto se amalgaman, sordo a la verborrea, ciego para quien posa.

ET DIMITTE NOBIS PECCATA NOSTRA

Más de un mes peleándome con Luna y la jeringuilla para administrarle vía oral al bicho el jarabe tonificante Anima Strath y resulta que para ella es como para mí la crema di limoncino del Lidl. Unas gotas que no entraron por donde debían entrar y Luna lamió en el suelo hasta el último átomo. A partir de ahora, chupitos de Anima Strath.

-¡Reguáu!

Mousse de pato al oporto. Hacerse vegetariano es más difícil que dejar de fumar, ciego a cómo tratan el hígado en vida del pato. Ya lo sé, ya lo sé... Estoy fomentando que. Fomento tantas injusticias desde que me levanto hasta que me acuesto... ¿Usted no, señora, señor vegetariano? ¿No? Claro que no.

¡Cachis...! Mousse de pato con naranja. La vegana naranja al servicio de la sevicia. ¿Cómo puedo ser tan cabrón? Y encima ganas me están dando de el domingo no ir a votar.

A Luna, criatura de Dios, también le gusta el mousse de pato con naranja.

-¡Guau, guau!

-No hay más.

-¡Guau, guau!

-Ha sido un experimento Facebook.

-Tú tienes más neuronas que ella -arguye la vegana.

-Por eso soy yo quien compra el mousse de pato -replico yo.

Esta nueva Edad Media de los pecados...

ÓPTICA 28-A (2)

Nos entregan, pulido el bisel de la lente, las gafas. Fe damos del lustre parejo, por fin España va a dejar de ir al ralentí propio del país provisional. Nos disponemos a limpiarlas mirando las lentes al contraluz (¿se puede mirar a contraluz un objeto transparente? Sí sesgado) y nos encontramos con que la mano del biselador ha tocado la parte baja funcional de la lente dejando un arco de mácula eterna bajo el cual ha desaparecido el tratamiento por aquella ley no escrita pero hartamente dicha de salirnos de Málaga para meternos en Malagón (Ciudad Real). Si jodido estaba el Estado después del 28-A, más jodido se prevé al término del 10-N. En nuestro caso, nueva devolución. ¿En el caso de España? ¿Devolución, revolución, involución?

ÓPTICA 28-A

A maniático y tocapelotas no me gana nadie, y a más edad más tocapelotas. En óptica, a la zona de las lentes que va a ir montada “al aire” se le hace un bisel plano pulido. Progresivas, reducidas, con tratamiento, trescientos euros cada una. Pues bien: la derecha salió zurda, zahúrda de surcos en el bisel, como biselado con lija. Pues no, oigan. No afecta a la visión, funcionalmente el cristal responde, nadie va a fijarse en el error de pulimento, pero. Ese puto pero, esa sucia conjunción adversativa, esa astilla clavada en el curso de los pensamientos, esa hilera de señales atravesada en el bisel.

28-A. Votamos. Acude usted a la urna esperando que le entreguen un acabado de grano fino, esto es, un Gobierno, y lo que recibe es un artefacto funcional sin remate, de grano grueso.

A la óptica. Al colegio electoral. Corrijan.

OJO VAGO

El cabreo es con la izquierda. Quiérese decir que hay partidos a los que, por historia personal, jamás votaríamos. En nuestra vida hemos metido la papeleta a la derecha, cosas de nuestro diestro ojo vago. No vamos a cambiar ahora. Ahora menos. El Santo Oficio, que es el oficio que está al servicio de los que no tienen rentas de vértice de la pirámide, prospera o al menos se mantiene en socialdemocracia. Y resulta que quien esto escribe cabreado con la izquierda, funcionario titular de plaza en el Santo Oficio, también es uno de los que no tiene rentas de vértice de pirámide y por tanto tiene el colchón, como muchos de ustedes, del Santo Oficio. No nos cabe duda de qué van a hacer con él los salvadores de la patria, que para ellos empieza y termina en las rentas del vértice. La izquierda se ha desnaturalizado en tonterías transversales, no así la derecha, para la que corren vientos internacionales a favor. Pero la izquierda está gilipollas. La izquierda está gilipollas desde hace mucho tiempo, desviada de su función primera por el régimen del 78. Hay ahora seis partidos: PSOE, UP y Más País del centro a la izquierda; en la derecha pura y dura, PP, Cs y Vox. No ha llegado aún la papeleta de Cs al barrio de la inmigración. Quienes en el Fb nos sigan, adivinarán las intenciones de la Cadarma, si es que el 10-N tiene todavía los santos cojones de acercarse al colegio electoral.

CINCO TRILEROS Y UN ADVENEDIZO

Las vacaciones de Santo Oficio valen para no acudir al Santo Oficio, lo cual no es poco: descanso de la prostitución de mis veintiocho falanges, una película (“Évelyn”) sobre la trata entera de blancas y una negra y al mal tiempo la buena jeta de ir poniendo orden y abriendo espacios en el lugar donde con la edad cada vez pasamos más horas en una creciente retirada del siglo, ese lugar en el que vuelven a pedirnos que ejerzamos democracia. Democracia mis cojones, que diría el Márquez/Vargas de “Estoy vivo”. Me cago en mi puta vida. El franquismo (¿el franquismo?) o los cantamañanas de Vox dice la demoscopia que va, van recuperando terreno, o adquiriéndolo. La desnaturalizada izquierda pide el voto del temor: qué horror un Abascal y/o un Smith en el Gobierno. Pche: asuntos del siglo. A la desnaturalizada izquierda le responde la Cadarma: ¿por qué no os vais a tomar vientos? Ya está. Por menos, señoras importantes que en su momento me dieron el voto se fueron de mi vida. La Cadarma os lo dio y con él os limpiasteis el culo. Y ahora la Cadarma da la casualidad de que está más fuera que dentro del siglo. A la Cadarma no le da miedo Vox, al que auguran tercera fuerza política. Aparte de inverosímil (interesadas previsiones para el miedo), si resultare como aviesamente se pronostica el Esqueleto que Lee ha vivido el franquismo ligero y los gobiernos tan campantemente maniatados por los Vox del régimen del 78. ¿Miedo? A buenas horas nos venís con esas trazas a suplicar el voto. ¿Os vuelvo a pedir que os vayáis a tomar por el curso? No, no merece la pena. Hasta mañana.

DÍAS POR DENTRO

1/21. Entre el abrojo de la senda estrecha.

2/21. Constatamos pérdida de musculatura mental. O no estábamos tan cachas como creíamos.

3/21. La física de la mente es bastante más impredecible que la del tiempo atmosférico. Excesiva cantidad de variables. El orden oculto del caos. Ser esa atmósfera de (¿aparente?) desorden conduce inexorablemente a la neurosis y a la guerra. Quedarse quieto y observarla acojona. Acojona observar tanto movimiento, tanto caos que es uno y uno no es en esa paradoja que deja de serlo en el acojone de la observación.

4/21. En lo que toca al mundo exterior, somos un es cansado. Circulaba hace escasamente un mes por las redes sociales una página de no sabemos qué ministerio en la que el es cansado podía solicitar no recibir propaganda electoral. Menos cansados que hoy y justos de ecologismo postural nos dijimos: ¡qué va, hombre!, ¿cómo vamos a privarnos del exquisito placer de romper papeletas, de ese mínimo margen de maniobra de que disponemos en esta democracia entrecomillada? Entren en nuestro buzón desde Vox a Unid(jojó)as Podemos, que os espera el gato, porque os vais a reír de vuestra puta madre.

Anda presta la siniestra en la división del inmigrado, inseminado con diligencia su uterino buzón por los terroristas de género; tras ellos, temiendo que el negocio se les escape, los proxenetas de la puta izquierda gramatical.

Qué vamos a hacer el 10-N no lo sabemos aún.

No hay modo, o sí, de salir de ese campo de niebla, de librarse, o sí, de ese virus. La mente no va. La CPU colapsa en la luz traslúcida, que no se disipa. Hay como un aumento de grosor del filtro, algo que impide la correcta ventilación. Atora, reinicia, cursa en bucle y atora, reinicia. Ni con vino.

En el no, están la decadencia de “La grande bellezza” y la dureza extrema de “Los héroes del mal”, el Sporting 4 Zaragoza 0 con un Manu que nos va a durar menos que una botella de tinto a don Fernando. En cualquier circunstancia, doña De en el quizás. Quizás en el sí, la perseverancia del observatorio, eso tan antiguo que la tontería de hoy, que cree que está descubriendo América, llama mindfulness.

"Puedes hacer de tu vida un estercolero, o puedes hacer de ella un jardín". Ramiro Calle.

Va llenándose La Caleya Imaxinaria. Hace un instante, el tiempo recorrido en el Carrefour hasta dar con el cuaderno en el que el cardenal está Pilot-ando, se la veía por dentro desangelada, de bote en bote tras estas escasas líneas que don Fernando piensa y repiensa porque no tiene el sábado, los cuatro televisores sobreambientando el ambiente con el minuto veintiséis del Atlético - Athletic. Dos amigas o examigas de la primera del abecedario, mujer eximia, dialogan frente a frente en mesa alta a la derecha del señor Niño. Amigas o examigas porque la mujer eximia -a don Fernando le consta porque se lo he contado yo y a mí me lo ha contado la propia Eximia- tampoco ha sido ajena a las fracturas de los años. Amigas o examigas de la Eximia porque lo que no sabemos ni don Fernando ni yo es a qué lado de la fractura acabaron quedando esas dos ni si están aquí por casualidad o causalidad. De Guevara a su Dolfos. Cabe la columna, anuncios y cartas de la casa. Luego van en fila servilletero, papelera, libro y smartphone apilados, cuaderno, copa y platillo del pincho con mondadientes. Decíamos que don Fernando no tiene el sábado y añadimos que este, luminoso, se ha dejado casi todos sus fotones en el filtro esmerilado del perfeccionista que terco le conduce a de Guevara los días, esa gran belleza que Jep Gambardella no alcanza por mucho que la haya perseguido.

FRANCO: 196? - 20??

La exhumación de Franco me la tira del pijo pero yo soy más amigo de dejar las cosas donde están que trasladarlas a donde deben estar. No sabe usted bien cuántas neurosis así se ahorran. “¡No le toques ya más, que así es la rosa!”, rezaba leísta quien de tanto retocar sus poemas terminaba jodiéndolos. Quien sepa del trastorno obsesivo compulsivo o haya sido víctima de él sabrá de qué estoy hablando escribiendo. De tanto tocar la obra, ha salido Vox. Franco, como Jesucristo, ha subido a los cielos, protagonista en helicóptero de la película “España”; protagonista otra vez. Este protagonismo de Franco a quien nació en el primer quinquenio de los sesenta lo tiene hasta los cojones y temeroso de seguir viviendo en película de Franco hasta que se muera. Este franquismo recurrente que paso lleva de poner, además de principio, fin a la vida del Esqueleto que Lee. ¡Cojones, yo qué sé: revivan a un malote más interesante: al general Primo de Rivera por ejemplo!

MAYA

La gente reduce a la gente a la punta del iceberg, que es lo que de ella ve. Bajo la superficie de las aguas no hubo espíritu de Dios. El oriental que aspira a sabio se pasa la vida aspirando a ignorar el universo submarino, hábitat de la gran masa de cada uno que Freud consideró basura generada por la punta del iceberg y Jung, al contrario, cimiento de esta. Freud no creyó jamás en icebergs. Jung sí. Los orientales son freudianos que quieren pasarse el iceberg por el forro.

La filosofía oriental llama maya a eso sumergido. La enorme masa del iceberg no existe. Doctorado uno en meditación, descubre el vacío que tenemos debajo, la Nada, el Todo. Y así se queda flotando en Eso la punta del iceberg, que hay que tomar como nada en absoluto importante.

-¡Hostia puta...! ¿Tanto rollo para decir que la exhumación de Franco te la tira del pijo?

-Cada cual se expresa como puede.

SEÑOR MAYOR CON PARAGUAS

Salir como un pincel a pasear por Gijón bajo la lluvia para escribirlo, del barrio al barrio de La Arena; van entrándome ganas de libro de papel y hasta de comprarlo. Que recuerde, el último que adquirí data de 2006 en Estrasburgo: ¿uno de Andrés Neuman? De entonces a acá he ido aficionándome a docs, pdfs y epubs, por ese orden cronológico, en sobremesas, portátiles, ebooks, táblets y smartphones. De no haberlo en el pirático mundo (mátame, autor), nos allegamos a la correspondiente biblioteca de la red pública. Iba camino del Toma3 con el capricho de “La escapada”, de Gonzalo Hidalgo Bayal, y tampoco le hubiera hecho ascos a “Cal viva”, de Daniel Serrano, el hermano de Ismael, el cantautor. Pero suponían dinamitar una sana costumbre de trece años, la sana costumbre de no añadir para polvo y paja un solo libro más a los que hay en mi biblioteca, que si por mí fuera y no por la neurosis guapamente se iba al ropavejero. Uno y otro quedan para ocasión propicia, electrónica o tradicional. Bajo la lluvia que no para, hecho un pincel, tuerzo a la derecha en dirección a la biblioteca Jovellanos, el penúltimo recurso, y tengo suerte. Ha merecido la pena el acuoso paso por el paseo de Begoña, la belleza lánguida de un señor mayor con paraguas que se dirige a por un libro. Tanta suerte hemos tenido que salimos con dos, que estaban en nuestra lista de espera.

ESPAÑA GENERAL Y EL ESPEJO PERSONAL

Más allá del campo de las lentes progresivas, hay una España con una promoción de líderes en activo que está convirtiendo en estadistas a los señores Glez., Aznar y Pujol. Sánchez es la caricatura de Zapatero, que fue caricatura de Glez. Casado viene a ser la caricatura de Rajoy, que caricatura fue de Aznar. Puigdemont, directamente, es un augusto pareja de clown. Y el Torra una caricatura de Puigdemont. Esto mete miedo en el circo de las Españas. Como el circo circo es, en pensamiento vanguardista que juega a rajarse el dedo con el filo del papel me da por salvar a Oriol Junqueras, que tiene cara de payaso bueno en el estado de un Estado lleno de payasos diabólicos.

Mirarse al espejo, invento del diablo, corrobora la relatividad de Einstein. Nos vivimos por dentro. Desde dentro nos conservamos en la infancia, que orbita un agujero negro al borde del horizonte de sucesos. La infancia, por tanto, es longeva. Luego viene el tiempo en caída libre hacia la muerte, un picado que te sube las vísceras a la altura de la garganta. Eso es lo que te muestra el espejo, lo que de ti ven los demás.

GAFAS PROGRESIVAS

Lo de la vista en este país es de pena y dolor. Y más para quienes han atravesado el umbral de la presbicia, que es para pudientes. Quien no pueda ha de conformarse con unas lentes progresivas básicas, que son una tortura porque deforman el mundo, o con dos pares de lentes colgadas al cuello. Quien puede mete en la ranura la tarjeta de dinero digital y la máquina cobra y resta y quien ha podido sale de la óptica con unas lentes progresivas personalizadas al margen del Estado del bienestar. No ver una puta mierda no se considera minusvalía. Estamos escribiendo de lentes en acepción primera del DRAE: lentes sin armadura. No es que las gafas salgan por un pastizal porque usted se ha comprado unas monturas pijas. En anteojos progresivos el grueso de la pasta se va en lo transparente. No creo que nadie se deje ciento cincuenta euros (120 + 30 una montura) en unas gafas que van a ser más un estorbo que servir de ayuda y que valen solo (de sol) para no tropezar de monte con una roca. Para quien ande jodido de dinero (bastante gente) y jodido de presbicia (yo a los cuarenta y dos) ha quedado dicho que dos pares de gafas colgadas del cuello, que incordian pero funcionan. Quien pueda pagarse reducciones de grosor y campos personalizados (604 euros) puede salir de la óptica con la montura con la que más guapo se vea (100 euros).

EL WHATSAPP

El pollo que desechamos ayer hoy, ahora, está guisándose con setas, vino tinto, cayena y una fritada de tomate y verduras. Este martes viernes, con el pote de berzas de por la mañana, nos está saliendo cocinillas. Con un reserva Murviedro de colección, de Valencia, con unas tostadas elaboradas con tomate y oliva damos buena cuenta de un paté con oliva redundante. En las antípodas de Buda, el bienestar lo hacemos con la preposición “con”.

Se nos ocurrió en el autobús, en el trayecto de vuelta, que el éxito del WhatsApp está basado en la mismísima base del ser humano como ser social. En las antípodas de Buda, por mucho que muchos digan, decimos que dar vueltas a solas en torno de uno mismo genera patrulla de chiflados. Con el WhatsApp el autobús entero, excepto el conductor, viaja pacífico. El conductor estará contando las horas que le quedan hasta el momento de poder eludir, whatsappeando, su soledad.

EMTUSA

Tenemos que empezar a pensar que estamos jodidos. Domingo de excesos por amor, ay, hoy habíamos previsto cena frugal, quizás como mucho después de un vino de escritura en La Caleya Imaxinaria, pero decidimos esta mañana hacer el trayecto al SO en autobús (1) para ir ultimando el libro de Juan José Millás y, víctimas de la asociación, por la lectura nos entraron ganas de la escritura, que pide el pollo del frigorífico que pide el vino de la bodega, mas, idos a Mercadona a por el compango para la berza lavada, picada, envasada y congelada este fin pasado de semana, metidos tanto tiempo en el Lidl en el Mercadona asociamos cena de escritura con ese pastel de cabracho que es de gallineta y mayonesa que es de Ligeresa, por esto es que mañana martes tendremos que lavar, picar, envasar y congelar el pollo del frigorífico para una ocasión futura sin asociaciones, literal, exenta de metáfora, y empezar a pensar que estamos jodidos, principio sine qua non hay cambio. (1) Donde la mujer de no desagradable compañía se sentó entre el de filmoteca marinero de acento gallego de Cazalla de la Sierra (Sevilla) y quien concentrado ultimaba las ultraintrahistorias de Juan José Millás y desplegados los codos para el manejo del smartphone posó uno de ellos, el derecho, en el antebrazo izquierdo de quien en su smartphone iba leyendo enmillasmado. Al cabo de lo que dicte la memoria (y fíese usted de ella), reparamos en el contacto y de él hicimos mindfulness, porque, como hemos afirmado y a la bajada confirmado, tratábase de fema de no repugnante compañía. Quiérese decir que nos dejamos llevar para sentir el extraño codo, filosofando (nosotros, no el codo; ¿qué codo filosofa?) libremente, sin sistema, sobre el contacto efímero de los extraños en el autobús, con un prurito médico de sexualidad. Sí, coño, de sexualidad. Pero habíamos escogido el autobús para leer, no para divagar contactos de piel con piel, por esto es que decimos por segunda vez “por esto es que” retrajimos el antebrazo y a lo que íbamos: seguir leyendo a Juanjo Millás lo que quedase de trayecto al SO.

TÉNEBRAE

Y a Gijón, a pesar del cambio climático, llegaron las tinieblas. Por compensarlas, almorzamos con un blanco chardonnay. Luna, con vocación de gorrino, hoza, cama con tierra confundiendo. En el Martínez Valero, un oscuro Real Sporting juega con los garbanzos del exasalariado de Ikea. Nos abruma este sábado con tanta falta de luz. Luna, que ha comido, quiere comer, olfatea y gira. Rematamos el almuerzo con quesitos y cebolla: tinieblas y halitosis. Mátame, Winston.