MIRANDÉS - SPORTING

En una hora escasa se juega José Alberto sus garbanzos de etiqueta negra. Quienes los consumimos de cualquier marca no vivimos con esa presión y eso que salimos ganando gane, empate o pierda el Sporting. A nosotros el Sporting nos decora la vida. A José Alberto le suministra la etiqueta de alta gama, como se la suministra a todos sus componentes visibles. Nos la sopla qué ocurra esta tarde en Miranda de Ebro. Que los del pesebre de lujo se busquen la vida.

DIVINA COMEDIA CON RIMAS INTERNAS

Cena letal. El camembert es ese queso que “ta qu'escoña” pero que cenado escoña el olfato. El mousse con manzana escoñó al pato, que el pato paga en pro del paladar del animal que ocupa el vértice de la pirámide evolutiva. En el trigo dominado está el origen de lo que escoña al pobre, pero no vamos a untar mousse y camembert en el smartphone. Quizá lo menos letal de esta cena esté en la vid, en este Altozano de Toledo. La Cadarma escribe y traga, que para eso cobra y paga. La honrada Cadarma, que, como Machado, a su trabajo acude, con su dinero paga el traje que la cubre y la mansión que habita, el pan que la alimenta y el lecho en donde yace. Escribe y traga la Cadarma, que irá a morir, olvidada, de enésima muerte. De enésima muerte olvidada. Desde el qué se hizo de aquellos de Jorge Manrique hasta el último imbécil de hoy, el que le ha levantado el iPhone a Adolfo Young, que tiene, al servicio del SO, en un mundo además controlado por la geolocalización, acceso hasta al número de calzoncillos que el imbécil descuidero gasta.

ILUSTRE INTELIGENCIA DE TRAZO GRUESO

Las sociedades humanas son de trazo grueso. Quien guarde en un cajón la lupa de los detalles triunfa. Una inteligencia constante de lo por encima suma y escala y por tanto sigue sumando. Esa inteligencia no se hace: nace. Dependiendo de qué cuna, resulta que sufre usted al delincuente fracasado de la baja o al triunfador procedente de la ilustre. Hay casos, algunos, en que la genética fuerte del grosor arroja al mundo individuos de lo pobre a lo opulento: Dios quiera que usted se vea libre directamente de ellos. Indirectamente, los asnados y los abocados a lo fino vivimos todos ante la puta punta de sus botas. Así ha sido desde que descubrimos la agricultura. Maldito por siempre sea Caín.

La sociedades humanas son asentamientos del jodido trigo y el arte había nacido por la caza.

Inútil meter primera y pisar a fondo el acelerador. De ahí no se sale y la grúa no entra. Acuñar las ruedas y a joderse y esperar a que fragüe el suelo. Quién tuviera una cabeza con mínimos segmentos de tiempo muerto. No estaríamos a estas alturas atendiendo almas en pena habiendo dado en los vivos para mucho más. No importa tanto cuando viajas por la recta de la autopista de cuatro carriles por sentido, pero oprime en las horas en que la rueda patina y la desesperación, aunque sepas que no va a servir de nada, te lleva a meter primera y acelerar, punto muerto y meter primera y acelerar, punto muerto y primera y zapato a fondo consumiendo gasolina y gastanto cubierta para no salir del atolladero porque física, psíquicamente es imposible.

Dicen que hay forma. No sabemos si a nuestra edad será posible aplicarla, conseguir que la materia se desmaterialice, que no haya barro ni automóvil ni por tanto atasco ni necesidad de aceleración en círculo, esa figura que avanza pero no avanza, porque menuda mierda matarse para llegar al punto de origen, al puto día de la marmota.

Estamos acostumbrados a navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto: nadie nos ha enseñado a desplazarnos submarinos, por debajo de esa superficie encalabrinada. La gente va a la deriva.

Cuando a contrapié nos pilla lo incierto, se queda uno con el revés del cuero cabelludo al aire, engreñado de pensamientos (navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto), y vivir en compañía de lo humano para nosotros es la peor de las pesadillas. Si pudiéramos hacer lo que nos saliera de los cojones, sería el momento de arrebujarse en la cama y apagar la luz. Ser pobre salva.

Aun así, hay horas de gorila enjaulado que se masturba y se come su propia mierda. El cerebro, en círculo, quiere escapar de la cárcel de la mente colapsada. Duele la boca del estómago. Da lo mismo que el sabio afirme que, cubiertas las necesidades mínimas, lo restante es vanidad. Da lo mismo el pensamiento universal de los otros. En tal estado, el alma es autista.

Acostumbrados a navegar en carabela por la mar gruesa de los pensamientos en tumulto, no hay química farmacéutica que mude la desazón. El acomodado hombre occidental está roto.

BAH, COSAS DEL SEGUNDO MILENARISMO

Hay fotos hoy del Cantábrico golpeando el Muro que acojonan por el nivel del mar, a ras del paseo. Parte de Gijón, no andando mucho, será devorada por las olas. Carpe diem esta noche; un carpe diem de casi medio kilo de chuletón asturiano con el abulense Gaznata. El Ayuntamiento de Gijón lo tiene crudo, yo un poco más hecho. Por el futuro que me la sopla de la humanidad, brindamos al cielo raso del cenatorio (no lo busquen: no existe) por que esta sensación de un ir descomponiéndose particular por exigencias de la biología no coincida con el desguace de la especie.

TSUNAMI DEMOCRÀTIC DEMOCRÀTIC MIS COJONES

Cuando el 10 de octubre de 2017 Carles Puigdemont declaró la independencia de Cataluña los partidos secesionistas traspasaron el horizonte de sucesos, más allá del cual no hay posibilidad de retorno. Los partidos secesionistas, las asociaciones que los secundan y el ariete de su masa social qué cojones van a mantener un diálogo intramuros de la Constitución del 78. Los puede joder, muy mucho, en la apreciación de la Europa extramuros un gobierno psoepodemita. ¿España Suma? No, qué horror, eso es fascismo (hay que guardar intereses y apariencias). ¿La coalición más a la izquierda de toda la historia del régimen del 78? ¡No em fotis! ¡Menys encara!

ROJO Y AMARILLO

Ya se ha presentado con el no por delante el facherío catalán, ciego a lo que no sean sus fueros, que para sí habrían querido a sus nacionalistas hermanos de Vox en las negociaciones de gobernabilidad. Estoy del rojo y el amarillo hasta la polla.

QUE VIENEN LOS ROJOS

Cuando el PSOE de Glez. sacó con más de diez millones de votos la mayoría absoluta más numerosa de todo lo que va de historia del régimen, doscientos dos diputados, los rojos le iban a quitar al potentado la cuarta vivienda para dársela al obrero.

NACIONALISMOS ENFRENTADOS

Diálogo, ahora, van a tenerlo a manos llenas. ¿Quieren realmente diálogo o los beneficia en la Moncloa una derecha que va de inoperante a frontal desde un 155 de aquella manera al ejército con sus tanques por las calles de Barcelona? ¿Los ha descolocado y encabronado el preacuerdo entre Sánchez e Iglesias?

-A los que votaron a Vox salió-yos el tiru pela culata. ¿Nun ye asina?
-Hombre, Senén, está aquel dicho de que si no quieres caldo toma taza llena.
-Tamién ye verdá. Buenes nueches, don Fernando.
-Que duermas bien, Senén.
-Como un ñácaru, don Fernando.

GAZNATA, GARNACHA, DE EL BARRACO, DE ÁVILA, 14,5 % VOL. SALUD, ABASCAL

En enero de 1936 la izquierda de aquí constituía el Frente Popular. Casi ochenta y cuatro años después España parece ser que vuelve a intentarlo. Al PSOE sin cafeína del régimen del 78 no le ha quedado otra opción aniquilado el centrismo aparente de Ciudadanos. Si el PSOE quiere seguir conservando la etiqueta de izquierdas para que no gobierne la izquierda ha de abrazarse con el Juan Valdez del insomnio de Sánchez, y así de paso neutralizamos los efectos de la jugada que nos salió mal: los cincuenta y dos diputados de Vox. El Ibex 35 y la derecha de toda la vida del régimen que habitamos tienen que entenderlo y entender que no se puede tener todo. De todas formas formamos parte de la Europa del capital y no creo que estemos para un nuevo puente aéreo en el Estrecho. Salud, Abascal, y a ver qué va pasando.

DE VEZ EN CUANDO ME HAGO PORTUGUÉS

Ayer, en Twitter, la izquierda radical y matona, analfabeta, tan irritante como el analfabeto matón y radical de la España ora pro nobis, insultaba, zafia, al señor Errejón, ángel caído, como Rufián, del cielo de las ideas platónicas, y grosera vituperaba a quienes en correcto ejercicio democrático no habían acudido a votar. Culpaba del estropicio esta izquierda de chichinabo y red social a Más País y a quienes no fueron, quizás ya hasta los cojones, a la urna, ara cuando nos interesa. No tuiteaba ella de la inoperancia de Sánchez y el caudillo de Galapagar, no.

Consecuencia de esta inoperancia y de templar gaitas (Mariano, Iglesias, Sánchez) con el independentismo son los cincuenta y dos diputados de VOX, surgidos del voto intestinal. Tanto intestino a izquierda y derecha me hace, de nuevo, portugués. Y que al circo reminiscente de Franco en helicóptero se ha sumado el elector Manolo Escobar. Que, ojo, los elegidos no son unos cualesquiera y se pueden comer crudos a sus votantes incautos y colateralmente a quienes neoportugueses aún no tenemos o Cartão de Cidadão.

MIS DOS DEDOS DE FRENTE (INCLUSO CUATRO)

He ido a votar. Bajo los truenos y trozos de fachada que se caen. Retiran los bomberos apliques peligrosos. Con todo, más estos siete meses de inopia política, he ido a votar. Porque no quiero otros ocho años de recortes por abajo para salvar el culo a los de arriba. Así gobierno yo. Así gobierna cualquiera, hasta Mariano. He ido a votar a los únicos que no me metieron la papeleta por el culo, que además son de izquierdas, una izquierda además que parece un tanto tecnocrática: en las ideologias aún pervive la rigidez del muñeco de madera. Iglesias y Sánchez me han defraudado pero no van a conseguir que toalla arrojada me quede en el sofá viendo cómo otros votan ultraliberalismo económico con sus dedos de frente de currito de clase baja en empresas que facturan por su esclavitud. Al fin y al cabo, a mí que Vox tenga dos ministros en el Gobierno me iba a hacer mucha menos pupa que al votante de Vox que se pasa seis días a la semana laborando por mil netos al mes sin extras. Allá con ese votante de Vox. Cada cual tiene la frente que tiene y gasta los dedos que gasta.

REFLEXIÓN

-O este es un equipo inflado propio de EscalerONA y AcerONA o José Alberto no tiene ni puta idea y no sé cómo se las arregló con el B.
-Pos afayase, ellí afayóse bien, nin. Yo fui'l primeru en querer velu nel banquín. Yá sabes: dicen que lu punxo l'afición.
-Errar es humano y de palafreneros herrar.
-¡Coimes, mira quién ta equí!
-Buenas noches, don Fernando.
-Senén. Señor Administrador.
-Tamos con Irrepetible. ¿Péta-y un, don Fernando?
-Hace.
-Metidos en jornada de reflexión, estábamos hablando de José Alberto.
-Que diz qu'alcontró'l camín.
-Dislate del orate, que deambula.
-¡Coñu!
-No se prodiga usted nada por el foro.
-Pronostico. ¿Brindamos por quién?
-Polos coyones que güei tuvieron quien foron al Templu.
-Eso es brindar por qué. Y brindemos pues. ¿Y usted, señor Administrador?
-Por Abascal (encabalgamiento)
en la oposición.
-Brindis de mil amores. Me tocan mucho los cojones los meapilas de la patria por la patria.
-Reflexión.
-Salud.
-¡Puxa Sporting!

NI CALVO NI CON DOS PELUCAS

Muy a principios de los setenta recuerdo que acompañé al viejo, abrigo él cruzado de las fiestas de guardar, a unas votaciones de no sé qué franquistas. En todo caso, el franquismo tenía a los españoles muertos de hambre de urnas y cuando las abrían al pueblo eran tan falsas como los táperes de la consulta independentista catalana. Pero bueno, España iba tirando con la italiana licencia Fiat del 600 y la pontederesa Vespa. Ahora, que hasta yo tengo una Vespa y ya quisiera para mí un 600, nos tienen hartos de urnas, como quien ahíto asquea de percebes y caviar beluga acompañados por los mejores vinos de las cuencas del Rin. O sea que estamos hasta la polla de angula. Cada quien que haga lo que tenga que hacer. Mañana, con esa frecuencia que hastía, estamos todos invitados.

TECNÓCRATAS Y POPULISTAS EN EL REINO DE LA DEMAGOGIA

Están los partidos más o menos tecnócratas (PSOE, PP, Cs). Afirman algunos que la tecnocracia fue invento del Opus pero nos da a nosotros que viene de los tiempos isabelinos si no antes (habría que repasar la historia pero así quede esta conjetura de texto informal). Y están los partidos populistas: unos unidas, salvapatrias los otros. El unos unidas, con tanta transversalidad que quiere abarcar, incluida la de los morfemas de género, por muy mal que lo siga haciendo su primo el tecnócrata de culo seguirá retrocediendo en este país de momento arrepentido de haber extraviado la razón por vez hasta hoy última en 1936. Uno como el otro de los dos empezó en una cervecería de Múnich y ha llegado a Trump, el héroe de los desfavorecidos sin cabeza.

DIARREAS Y CAGARRUTAS

PSOE. Largo Caballero cocinado con nitrógeno líquido, lo cual nos parece muy bien si no fuera porque el PSOE está ahí desde 1974 para impedir que la izquierda gobierne este país.

UP. No nos gusta Iglesias, radical de salón en Galapagar y de plató televisivo, a quien los de Podemos no van a echar de ahí ni con humo. No nos gustan los pijos podemitas que andan por Gijón y menos aún los arrimados. No nos gustan las formas con que se presentan como los buenos. No nos gustan sus transversalidades. No nos gusta el feminismo. No nos gusta esa renta social. Somos de la vieja escuela, la de la lucha económica de clases.

PP. Heredero del franquismo aperturista que se abrió para mantener el franquismo, el dinero (el poder) en manos de los de siempre.

Cs. Cosa que no se sabe qué es, como en su día UPYD, y que, como UPYD, se va a ir por donde vino: la indefinición, la nada.

VOX. Creación de Podemos y el independentismo catalán. Satanás y Dios son la misma moneda.

Hay mierda para escoger el 10-N.

DESAPACIBILIDAD

La desapacibilidad de Gijón en la semana del blablablá. Frío, lluvia, viento, palabras hueras. Papeletas que rasgo unas con tristeza y rabia, otras por estética y otras, en fin, por imperativo categórico. De votar, que no lo sé todavía, voy a hacerlo por quienes (esa cosa escindida que no tardará en ser tragada por el PSOE: a ver si prospera o revienta) aún no han penetrado en la intimidad de mi buzón. Almudena Grandes y tres amigos Fb (Albeite, Collection Of Style y la Segunda del Abecedario), con la potestad del criterio responsable, me conminan a votar. Almudena Grandes me la sopla, no así esos tres que en el ir a la urna la acompañan. La peña de VOX/PP, que olfatea sangre, bandada carroñera que camela los paisajes de interior de esta España nuestra, tiene un picado histórico a huevo con el enésimo cadáver de Abel (Iglesias) asesinado por Caín (Sánchez). Habrá que superar este horror fratricida y a rastras acudir al colegio electoral por aquello de evitar un horror mayor. No aseguro nada. No se garantiza nada.

Sí, quiero recibir propaganda electoral por el placer del sonido del holocausto, del desgarro transmitido a las manos, al antebrazo, al brazo, al cuello, a la cabeza, donde oído y tacto se amalgaman, sordo a la verborrea, ciego para quien posa.

ET DIMITTE NOBIS PECCATA NOSTRA

Más de un mes peleándome con Luna y la jeringuilla para administrarle vía oral al bicho el jarabe tonificante Anima Strath y resulta que para ella es como para mí la crema di limoncino del Lidl. Unas gotas que no entraron por donde debían entrar y Luna lamió en el suelo hasta el último átomo. A partir de ahora, chupitos de Anima Strath.

-¡Reguáu!

Mousse de pato al oporto. Hacerse vegetariano es más difícil que dejar de fumar, ciego a cómo tratan el hígado en vida del pato. Ya lo sé, ya lo sé... Estoy fomentando que. Fomento tantas injusticias desde que me levanto hasta que me acuesto... ¿Usted no, señora, señor vegetariano? ¿No? Claro que no.

¡Cachis...! Mousse de pato con naranja. La vegana naranja al servicio de la sevicia. ¿Cómo puedo ser tan cabrón? Y encima ganas me están dando de el domingo no ir a votar.

A Luna, criatura de Dios, también le gusta el mousse de pato con naranja.

-¡Guau, guau!

-No hay más.

-¡Guau, guau!

-Ha sido un experimento Facebook.

-Tú tienes más neuronas que ella -arguye la vegana.

-Por eso soy yo quien compra el mousse de pato -replico yo.

Esta nueva Edad Media de los pecados...

ÓPTICA 28-A (2)

Nos entregan, pulido el bisel de la lente, las gafas. Fe damos del lustre parejo, por fin España va a dejar de ir al ralentí propio del país provisional. Nos disponemos a limpiarlas mirando las lentes al contraluz (¿se puede mirar a contraluz un objeto transparente? Sí sesgado) y nos encontramos con que la mano del biselador ha tocado la parte baja funcional de la lente dejando un arco de mácula eterna bajo el cual ha desaparecido el tratamiento por aquella ley no escrita pero hartamente dicha de salirnos de Málaga para meternos en Malagón (Ciudad Real). Si jodido estaba el Estado después del 28-A, más jodido se prevé al término del 10-N. En nuestro caso, nueva devolución. ¿En el caso de España? ¿Devolución, revolución, involución?

ÓPTICA 28-A

A maniático y tocapelotas no me gana nadie, y a más edad más tocapelotas. En óptica, a la zona de las lentes que va a ir montada “al aire” se le hace un bisel plano pulido. Progresivas, reducidas, con tratamiento, trescientos euros cada una. Pues bien: la derecha salió zurda, zahúrda de surcos en el bisel, como biselado con lija. Pues no, oigan. No afecta a la visión, funcionalmente el cristal responde, nadie va a fijarse en el error de pulimento, pero. Ese puto pero, esa sucia conjunción adversativa, esa astilla clavada en el curso de los pensamientos, esa hilera de señales atravesada en el bisel.

28-A. Votamos. Acude usted a la urna esperando que le entreguen un acabado de grano fino, esto es, un Gobierno, y lo que recibe es un artefacto funcional sin remate, de grano grueso.

A la óptica. Al colegio electoral. Corrijan.

OJO VAGO

El cabreo es con la izquierda. Quiérese decir que hay partidos a los que, por historia personal, jamás votaríamos. En nuestra vida hemos metido la papeleta a la derecha, cosas de nuestro diestro ojo vago. No vamos a cambiar ahora. Ahora menos. El Santo Oficio, que es el oficio que está al servicio de los que no tienen rentas de vértice de la pirámide, prospera o al menos se mantiene en socialdemocracia. Y resulta que quien esto escribe cabreado con la izquierda, funcionario titular de plaza en el Santo Oficio, también es uno de los que no tiene rentas de vértice de pirámide y por tanto tiene el colchón, como muchos de ustedes, del Santo Oficio. No nos cabe duda de qué van a hacer con él los salvadores de la patria, que para ellos empieza y termina en las rentas del vértice. La izquierda se ha desnaturalizado en tonterías transversales, no así la derecha, para la que corren vientos internacionales a favor. Pero la izquierda está gilipollas. La izquierda está gilipollas desde hace mucho tiempo, desviada de su función primera por el régimen del 78. Hay ahora seis partidos: PSOE, UP y Más País del centro a la izquierda; en la derecha pura y dura, PP, Cs y Vox. No ha llegado aún la papeleta de Cs al barrio de la inmigración. Quienes en el Fb nos sigan, adivinarán las intenciones de la Cadarma, si es que el 10-N tiene todavía los santos cojones de acercarse al colegio electoral.

CINCO TRILEROS Y UN ADVENEDIZO

Las vacaciones de Santo Oficio valen para no acudir al Santo Oficio, lo cual no es poco: descanso de la prostitución de mis veintiocho falanges, una película (“Évelyn”) sobre la trata entera de blancas y una negra y al mal tiempo la buena jeta de ir poniendo orden y abriendo espacios en el lugar donde con la edad cada vez pasamos más horas en una creciente retirada del siglo, ese lugar en el que vuelven a pedirnos que ejerzamos democracia. Democracia mis cojones, que diría el Márquez/Vargas de “Estoy vivo”. Me cago en mi puta vida. El franquismo (¿el franquismo?) o los cantamañanas de Vox dice la demoscopia que va, van recuperando terreno, o adquiriéndolo. La desnaturalizada izquierda pide el voto del temor: qué horror un Abascal y/o un Smith en el Gobierno. Pche: asuntos del siglo. A la desnaturalizada izquierda le responde la Cadarma: ¿por qué no os vais a tomar vientos? Ya está. Por menos, señoras importantes que en su momento me dieron el voto se fueron de mi vida. La Cadarma os lo dio y con él os limpiasteis el culo. Y ahora la Cadarma da la casualidad de que está más fuera que dentro del siglo. A la Cadarma no le da miedo Vox, al que auguran tercera fuerza política. Aparte de inverosímil (interesadas previsiones para el miedo), si resultare como aviesamente se pronostica el Esqueleto que Lee ha vivido el franquismo ligero y los gobiernos tan campantemente maniatados por los Vox del régimen del 78. ¿Miedo? A buenas horas nos venís con esas trazas a suplicar el voto. ¿Os vuelvo a pedir que os vayáis a tomar por el curso? No, no merece la pena. Hasta mañana.