UNA VACA DE LA MERKEL

Estoy cenando una vaca de la Merkel cuya concreta cría de margen UE desconozco pero que, planchada como Dios plancha, como Dios me está sabiendo, al puto punto matemático. Esta noche he tenido suerte.

¿Virus moribundo, aletargándose, desactivándose? Este mediodía he recibido un sms en el que se me ofrecía la posibilidad de ir a tomar un vino del Antiguo Régimen. La Cadarma, servidora de la Nueva Normalidad, declina la invitación habiendo considerado, y considerando de aquí a un futuro, prematuro dialogar a nariz y boca descubiertas. En moto camino del trabajo a casa la Cadarma lo que fue viendo fue el final del confinamiento de todas las fases posibles: Gijón es el cachondeo, eso espero, de un coronavirus moribundo.

En la Nueva Normalidad me han dado mis padres una botella de vino que mi viejo ya no puede beber. Que mis padres me hayan regalado una botella de vino sólo quiere decir que ha muerto el Antiguo Régimen. Por la vida de mi padre y la muerte de lo antiguo este vino, uno más de la gama del Lidl para todos, me está sabiendo a genética propia, a gloria con la vaca de la Merkel.

No me digas que las mascarillas no son necesarias: dime que no hay bastantes. A ti te lo digo, Gobierno; y si tu veleidad ha venido procediendo de los decursos ignorantes de la OMS, a la OMS se lo digo. No me apetece documentarme ahora mismo en el Google. Pero lo que no tiene perdón de Dios ni debería tenerlo de la gente más o menos pensante es la actitud de a quienes vivos y muertos en y por Covid les importaron una mierda, quienes sedientos de sangre vampírica, quienes famélicos de carne carroñera.

FASE 2 (2)

Aparte el exabrupto de las seis de la psiquiátrica bipolar, la pandemia ha muerto. La pandemia ya es sólo cosa de friquis del Santo Oficio. La pandemia ha sido un cuento chino, un dios menor tiránico promovido por los enemigos de la libertad al que los nietos borrachos de Nietzche han perdido el miedo. La gente, hoy, es menos infeliz sentada en las terrazas, a las mesas interiores legalmente distribuidas. Para la economía es bueno dejar de creer en Dios. No rula el divino viento del mal, rula el euro. España terciaria, asoman los turistas.

FASE 2

18 horas.

-Santo Oficio, dígame.
-No me extraña que los hayan llamado a todos ustedes ratas asquerosas.

Fin de los aplausos.

Deseo ya de luz al final del túnel.

Algo que vengo observando desde hace tiempo es que esta pandemia con el consiguiente mecanismo de defensa del Estado funciona como tele o microscopio de personas. Alguna que otra sorpresa agradable me la callo.

Una amiga de una amiga de mi madre se ha defenestrado para mí a la nada y para los creyentes al infierno. Para evitarle a la vieja un insomnio añadido a los suyos, le he llevado unas mascarillas quirúrgicas: sal con moderación y prudencia.

Tercer día consecutivo aireando la circunferencia, las motos descansando en paz en el garaje.

Dos meses y dos días de vida limitada. La gente del barrio, ahora, se deslimita en la reducida terraza de La Caleya. Cafés y vinos, que eran lo que a la intemperie consumía a diario, siguen contándose por borra desagüe adentro y cascos estrellándose contra otros cascos en el contenedor de reciclaje. Por no perder del todo la cabeza, aprieto dientes.

Hay gente por la que no pasa el tiempo, bodoques de la universidad de las moscas que en naciendo las papan y papándolas mueren. Entre ambos extremos, van formando filas por un lápiz.

Hay toda una generación de padres pasmados en sus smartphones y sus chorradas de WhatsApp y YouTube que han sacado a la calle a sus hijos porque no tienen perro.

ORA PRO DISPENSATIONE

Sádico entreverado de masoquista; indiscutido hater de lo imbécil, misántropo o sea, al techo brindo esta noche por el regreso del estado de alarma más duro, el de las calles desiertas; porque el jabalí hoce entre las basuras y confinado el cazador el lobo a Caperucita se coma. La reputa que nos parió y Adam Smith.

YO ES QUE SOY PORTUGUÉS

1

La fase 1 es un disparate. La Policía lo encuentra a usted vagando por ahí a ocho kilómetros de su casa en la franja horaria que le haya salido de los cojones, los agentes lo paran, le preguntan y usted les responde que va a una terraza dos kilómetros más allá a tomarse un café con leche con dos de azúcar. Vale lo mismo para la moto multiplicados los kilómetros por diez. ¿Necesita usted justificante de reserva, recibo al regreso?

2

Salgo del Santo Oficio a las ocho de la tarde y ya no son solamente ciclistas, corredores y peatones sino también el tráfico a gasolina del Antiguo Régimen. La fase 1 es un disparate, con más gente a rostro descubierto que enmascarada.

3

En algunas terrazas se forman colas, fanáticos del aire libre, parque de atracciones de Europa, ágora de filósofos de titular de periódico a toda página.

4

Me rindo, lo entiendo, aún me sorprende que al español hayan conseguido encerrarlo dos meses en casa. Yo es que soy portugués.

MI (SUPUESTA) MALA SALUD

DE HIERRO

De fiarnos (no se fía ni Dios) de los dos test (el rápido y la PCR), a día de hoy sé de mí que hasta el martes no tuve el bicho. Expuesto a él a nariz y boca descubiertas de diciembre a febrero, de entonces a hoy armado hasta los dientes con panoplia de palo, mi mala salud de hierro de fumador no moderado e igualmente de vino bebedor y de café tira de mí en movimiento uniforme hacia la muerte, enemiga mi salud de los acelerones y por tanto del puto bicho. Ya ven.

DENSIDAD

Veo Gijón camino del Santo Oficio y a mí me da que esto de desconfinar de casa en tiempo confinados no es muy buena idea porque la densidad se dispara, y de la densidad vive el virus. Zonas que en mayo a las ocho de la tarde están desiertas parecen ahora la calle Corrida en Navidad. Si el virus razonase, fliparía. Como si en Liberbank on line a mí me dijeran que dispongo de cientos, miles de cuentas a mi antojo de ocho de la tarde a once de la noche. Me bloqueo, no actúo, pienso que se trata de un virus; pero el virus no razona: actúa como el lobo ante la sangre, salvo que ya esté tocado del ala o de la ventosa coronavírica, que no lo sé y no me parece. Gijón, las ciudades de España, España toda y viva el vino.

NO SABEMOS NADA

El sensor, medidor, marcador o lo que sea que detecta lo que sea que detecte no le detectó esta mañana nada a nadie adscrito al Tribunal V2. El famoso por polémico test rápido.

-Somos unos putos profesionales.

-O que la prueba esta ye una puxarra.

Así que nadie tiene la IgG positiva, o sí (falsos negativos), o quién sabe. Te pinchan el dedo y a los quince minutos sabes tanto como antes de que te lo pincharan: nada.

¿Qué sabré dentro de veinticuatro o cuarenta y ocho horas gracias a la prueba del bastoncillo por la nariz (PCR)? Que de haber resultado cierto el rápido hoy no tenía bicho pero mañana puede ser que ya lo tenga porque jamás sabré si lo he tenido y si lo supiera lo que no se sabe es si haberlo tenido inmuniza.

-Somos unos putos profesionales.

-D'esti bichu sabemos lo mesmo quien estudiemos fonoloxía que quien estudiaron anatomía patolóxica: nada.

Dios me libre de poner en entredicho a la nómina de expertos que, ocupados de diversos volúmenes de la esfera del saber, asesoran al Gobierno. Yo, minúsculo escribidor. Pero -y disculpen la osadía de la pregunta- ¿no habría sido mejor desconfinar más abiertamente puestos de trabajo y dejar paseos y deportes para ocasión más propicia? Cómo hacerlo se lo dejo a dicha nómina.

Pregunto porque lo que he visto montado en Vespa camino del Santo Oficio a casa me parece un cachondeo que además no beneficia al PIB. Aunque de clínica hipermétrope, acaso la miopía de mi ignorancia me esté haciendo creer que el Gobierno está desescalando la casa por el tejado arriba PIB abajo.

Yo, tan fiable como un filósofo de barra borracho.

Pues eso.

A la puta calle. ¿A pasear a los niños? No. ¿A pasearme a mí mismo? Tampoco. ¿A pasear al abuelo dependiente? No. ¿A correr buscándome el infarto? Tampoco.

Al Santo Oficio.

LA PERSISTENCIA DEL IMBÉCIL (3)

Le pedimos responsabilidad al Gobierno y somos por orden y magnitud los primeros irresponsables. España se divide entre quienes en casa por coerción se quedaban y quienes por respeto a la vida de los suyos siguen fieles al hashtag, ya sin multas (no las necesitan), #YoMeQuedoEnCasa.

LA PERSISTENCIA DEL IMBÉCIL (2)

Damos por bueno al imbécil si la persistencia sirve para que este verano se vayan a tomar por culo los madrileños, la playa de san Lorenzo, la Semana Negra, la Feria de Muestras y los Fuegos. A Dios lo que es de Dios y al césar lo que es del césar. Qué coño.

LA PERSISTENCIA DEL IMBÉCIL

Amigos hay que se echaban las manos a la cabeza cuando me oían hablar de nuestra especie. Amigos hay que me miraban de reojo cuando escribía de gilicracia.

Celebro con un Nefer Discovery garnacha 2018 de Campo de Borja que la tontería se esté manifestando a lo grande.

Y, por cierto, hacer el chorras por ahí por franjas horarias no creo que ayude mucho a levantar la economía.

La libertad presente del imbécil equivale a la esclavitud futura del prudente.

PORQUE ES USTED UN CAPULLO

Hoy corren hasta los parapléjicos y salen a pasear las monjas de clausura. No tenemos remedio. La gente no ve el virus y por tanto el virus no existe. El virus, como la muerte, es cosa de los demás.

La Cadarma, que si quiere camina cuarenta kilómetros a la semana, al Santo Oficio va en moto, por no exponerse más de lo que lo tiene que hacer por obligación.

-Sí, Cadarmona, pero es que tú trabajas, ya te pasas bastante tiempo por la calle.

-No te confundas. Me paso bastante tiempo fuera de casa, que no es lo mismo. Por la calle como los demás, porque yo por la calle en moto y con casco integral y con mascarilla.

-Tenía que venir un meteorito y darle una hostia de lleno a la Tierra -dice SF.

-La Tierra bien se vale sin nosotros, pobrecitos canguros y felinos, murciélagos y pangolines.

La gente no sabe, no quiere saber. La gente es un cuerpo que respira, ingiere, orina y excreta, y duerme. Para quienes no entiendan del Estado el estado de alarma, he aquí la razón: “La afluencia masiva de los asturianos a la calle genera los primeros incumplimientos. En Gijón la Policía Local ha tenido que llamar la atención ante la falta de distancia de personas en el Muro, y en Oviedo los agentes han desalojado dos de las zonas del Parque de Invierno.”

-Tenía que venir un meteorito...

Sostienen los optimistas que superada la pandemia vendrá un mundo humano mejor, más responsable. Gif de risa convulsa.

Lo único responsable es el ADN de las especies, enterrado en la del hombre bajo capas geológicas de inteligencia.

-¿Por qué tiene el Estado que imponerme a mí que me quede en casa?

-Porque es usted un capullo.

LIBERTÉ, ÉGALITÉ, FRATERNITÉ

En la España de ahora mismo, se ve crepitar una luz al final del túnel.

De la fraternité permítanme que me descojone.

La libertad de obra ya hemos visto a qué conduce: unos pocos, por aprendizaje y genética ellos (hay que saber y ser hijo de puta), por herencia aquellos, se hacen con un capital arrancado de manos esclavas gracias al cual unos cuantos podemos vivir a capricho restringido mientras por millones unos muchos espantan moscas, aquellos reales, ellos figuradas, y otros tantos emigran saltándose alambradas.

En la última crisis, esos unos cuantos les salvamos el culo a esos unos pocos.

La gente que quiere libertad de obra vota a Vox, vota a Trump. Gente que anda de esos unos cuantos para abajo hacia las manos esclavas y los que espantan moscas figuradas.

Para los de las moscas reales y quienes hacen turismo en patera la luz que crepita lo hace como para usted amanece y se pone el sol.

Queda, ahora, la égalité.

Para otro día.

FASE CERO

El Gobierno, con el permiso del Estado, nos va desciñendo por periodos, como un buen padre por fases suelta al hijo que quiere caminar. En la cero andaremos torpes, a pasos inestables tanteando equilibrios, consultando horarios y kilómetros, compañía. Tenga mucho cuidado papá Gobierno con las sucesivas porque en una de esas el niño puede echar a correr en mortífera libertad de esfera con ventosas.

Mortífera libertad... Libertad... Aparente libertad de mercado libre. Un 5,2% de caída del PIB con un pronóstico a final de año del 9.2 bien vale el riesgo del dado jugado a seis. ¿Que el niño a usted se le hostia? Hay que seguir dando de comer a los niños de los demás. Y de vestir y de conducir y de whatsappear.