EL CONOCIMIENTO QUE SE PASÓ DE FRENADA

Escribíamos el otro día que este microscópico parásito ha venido a invadirnos para colocarnos en el ecológico nicho que nos corresponde. El noventa y nueve por ciento de lo que ocupa nuestras mentes no existe. Materia, espacio y tiempo hicieron eclosión hace trece mil ochocientos millones de años. Hace ocho mil años, eclosionó la inexistencia. Estados y élites, leyes y dioses y un suma y sigue hasta hoy que puebla nuestro cerebro para que, cooperante, ayude a mantener este Neolítico global de ocho mil millones de homo sapiens. Creemos ver un Estado en la bandera para que la elite nos ordene nuestras vidas; en los símbolos los Estados creen ver corporaciones que los sustentan; las corporaciones, en fin, creen ver en cifras el capital. Y así un suma y sigue que sostiene una planetaria ficción. Y lo que existe, muchas veces no lo vemos; no vemos el virus, que es real. Y como no vemos el virus necesitamos de lo que creemos ver para que la ficción nos defienda de lo real. ¿No somos maravillosos?

ESCATOLOGÍA

Comprobado por el pueblo que el bicho no da para el fin de la existencia de existencias, mi primer intento coronavírico de compra de papel para el culo ha culminado con éxito. Creo que ahora lo jodido es encontrar levadura. Ningún problema: me levo el ánimo con pan de molde, de toda la vida. De limpiarnos el ano a elaborar el pan, en la doble escatología de la mierda y el cuerpo de Cristo. Las pandemias tienen esas cosas: que nos comprimen a lo esencial, en un resumen máximo de estructura (la caca) y superestructura (la metafísica).

BOMBAS BIOLÓGICAS A LA PUTA CALLE

(NO ECHES LAS MANOS A LA CABEZA, AMIGO PROGRE)

España registra la mayor caída de contagios desde la declaración del estado de alarma y la celebra sacando a la calle niños y juguetes sin protección obligatoria. Ahora la Cadarma será fascista porque es ahora de izquierdas ver bien sacar la infancia a la intemperie.

Quince o treinta días más de encierro habrían acabado para siempre con el equilibrio psicológico de los pequeños y España en un futuro se iría a la mierda.

Ahora nos preocupan. Los pequeños. ¿O es que quizás esos días de más habrían acabado para siempre con el equilibrio mental de muchos grandes? A mí, cadarma ahora fascista, me da que van por ahí los tiros.

DE LA COMEDIA HUMANA

España cerró tarde el mundo y el tiempo dirá (quince días) si lo abrió demasiado pronto. Se apela a la responsabilidad de los padres, muchos de ellos irresponsables desde la misma concepción del hijo (de responsabilidad de estos sabemos mucho en el tribunal V2.2). Los niños, que pueden salir a jugar, sin mascarilla, a la pelota. La responsabilidad de los padres... Nos mete el Estado un estado de alarma que se funden los plomos y ahora nos viene con que confía en la responsabilidad de los padres. Que la comedia humana continúe.

UN NICHO PREMATURO

Enloquecido, en la calle Ezcurdia un octogenario en chándal gritaba que había visto a una nacionalsocialista. Seco, venas inflamadas, sin nadie que lo quiera. Animal social, para la gente sola mayor, de escasos recursos digitales, ignorante de espejismos de red interactiva, el encierro es la lápida que tapia un nicho prematuro.

A esta especie que consume en soberbia y en reposo el 25% de la energía de todo el cuerpo tal vez el Covid-19 la esté poniendo en su sitio. Por el momento, la tontería está en cuarentena.

AMIGOS DE LA GUERRA CIVIL

Esta tarde, por medio de una compañera que por medio de otra compañera a cuyo nombre va a llegar el pedido de Amazon a cargo en cuenta de la primera compañera, cosas del capitalismo global, he comprado un Kindle por no seguir deteriorando mi deteriorada vista (la visión la tienen jodida todos los españoles).

Hagáis lo que hagáis, amigos del Gobierno, la España de las guerras civiles, que es la España toda, os va a seguir saltando a la yugular. Yo, de vosotros, dimitía en bloque ya y le pasaba el pestífero marrón a la derecha: con Casado de presidente, de vicepresidente Abascal y la abeja Maya de ministra de Sanidad, entraríamos en un coronavírico país multicolor plagado de mascarillas FFP3 para todos y con respiradores a mansalva, guantes de seda impermeables, letales geles antivíricos y EPIS de Agencia Espacial Europea con precio intervenido. Esos cabrones que en Madrid vendieron hospitales a los fondos buitre y que ahora exigen Estado cuando jamás han creído en él.

EL VERDUGO DE BERLANGA

El más pesado lastre con el que he cargado toda mi santa vida ha sido el del pensamiento irracional, de aparente lógica una cadena que se encadena a sí misma, una desesperación como una esfera del tiempo. Con los años, uno ha ido aprendiendo a escaparse por la tangente, a ser cadena que se desencadena, pero la pequeña muerte de trece kilos y medio de ayer vino a lastrar mi precaria ligereza para, a ratos, desprevenido, hacerme sentir como el verdugo de Berlanga.

Siento ser pesado, pero descargo o necrosis intestinal. Tabaco y tabaco y vino y vino. Hoy, el coronavirus me la suda. Las horas han corrido tras la angustiosa potencia en acto definitivo como velas que empuja el viento. Sigo aquí. A mi edad me esperan acontecimientos finales. Pero juro por todos los dioses del panteón griego, por Dioniso y su legado órfico, que, mientras tanto, por mi península voy a quemar kilómetros y kilómetros en moto cuando esta puta mierda haya pasado. Y pienso escribirlos.

Don Salvatore lo Piccolo lo dijo: haz cuanto antes lo que tengas que hacer y luego siéntate a la mesa con una buena botella de vino. En ello estoy.

Nunca en mi vida le había tenido que echar tantos cojones a un asunto.

Hijo de la sociedad del bienestar.

LUNA EN LOS CAMPOS ELÍSEOS

Borrando todo rastro de imagen de Luna en Facebook.

No puedo.

He adelantado la cita que tenía a las siete y media presentándome en el hospital a las dos.

-Si hay que hacerlo, hazlo ya -una compañera de santo oficio.

Yo, el gran misántropo, hoy de retén coronavírico en casa, me dije que me iba a retener en casa su puta madre, cogí la moto y me fui a trabajar por estar de ántropos rodeado.

-Deja de atormentarte y piensa con objetividad -whatsapp de don Semicritic.

A estas horas supongo que estará corriendo como una loca por los Campos Elíseos.

-Si fuera mi perra, ya -el copropietario de la clínica hospital.

Como corría cuando le entraba la chifladura.

¿Agonía de doña Luna? No lo sé. Agonía del puto amo. He ido a visitarla, la he sacado diez minutos a la calle; he visto a un animal cansado, agotado, ¿pero quién no con dos vías y una sonda nasogástrica? Diez minutos acariciándole la barbilla, la cabeza; verbalmente alentándola a que coma, declarándole sintácticamente mi amor (esa chifladura de los que hemos convivido con un perro muchos años).

EL FIN DE LOS TIEMPOS

Dos películas de acción más una de sci-fi que estoy viendo por tercera o vez cuarta, huido de Luna y sobre todo del puto coronavirus. Mañana será otro día en esta pesadilla que no deja de crecer. Que doña Luna por favor mañana sea rutinaria y rutinario el coronavirus. No se puede pedir más en este tiempo de gel constante y mascarillas. Lejos quedan, en el Antiguo Régimen, los domingos del Sporting, los últimos almuerzos con Fariña Primero en La Caleya Imaxinaria, las tardes con doña Do. Déjenme seguir con Luna un rato más. Más semanas; que no sean por nada las que me estoy chupando por la indecencia de la globalización. Si este virus de los cojones, que viene del mercado total de los cojones, sirviera para al mercado este ponerle fin, acabar con los intermediarios más absurdos que existen, que son los intermediarios del dinero, bienvenidos serían el murciélago o el laboratorio de Wǔhàn y lo mal que me lo está haciendo pasar el término del tiempo de mi perra.

Basada en la novela homónima de Ignacio Martínez de Pisón, que, como un mal estudiante de literatura, no he leído, esta tarde me ha sacado de Luna y el coronavirus la serie, buena serie, “El día de mañana” (Movistar). Varias veces he tenido el libro en las manos, pero no tiraba de mí la contraportada: un confidente de la Social... Como un mal estudiante de literatura, a tenor de la serie me imagino una buena novela que por el momento en imagen valga, la palabra ausente de la narración. Así que lo que de ella puedo afirmar es que me ha gustado la historia y cómo en luz ha sido proyectada. Sí, un confidente de la Social pero cómo ha llegado a eso y qué lo rodea: la España, la Barcelona, de los sesenta y setenta que muere matando y se transfigura. Tengo que leer “El día de mañana”.

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA

La eutanasia, abominable inyección de muerte, vale como solución final. Mi cuerpo entero aún la rechaza.

Doña Luna ha quedado ingresada.

Que la puta muerte espere sentada un poco más.

CORONAVÍRICO DÍA MÁS DE MIERDA

17 de abril de 2020. Doña Luna se niega a comer nada, ni por lo que en el antiguo régimen hubiese mordido. El cebador o el fluorescente de la cocina, adelantándose a doña Luna, han dicho que hasta aquí y aquí me tienen cenando a dos velas porque al Lumogaz no le ha venido en gana acoplarse al cartucho no sé si porque también se ha revelado rebelde o porque no voy de cámping desde los tiempos de la memoria remota.

O sea que al cartucho se le fue (ya mejor el pretérito perfecto simple), helado y descomprimido, el gas; al fluorescente de la cocina se le fue la luz y a doña Luna se le está yendo la vida. Un cojonudo 17 de abril de 2020 cuando más necesito sentarme relajado, después de un coronavírico día más de mierda, a cenar y escribir.

#VALUE!

Entrega al antojo del hombre el Antiguo Testamento el planeta y todo lo que en él habita y hay.

Claro, amigo, ya habíamos hecho civilización.

En el siglo XIV una bacteria a la Edad Media pone término. Liberado de Dios, lleva el hombre al extremo la palabra de Dios.

Con permiso de Dios pero ya sin Dios, es el hombre el puto amo.

El gigantesco error de cálculo ya tiene un nombre y microscópico: Covid-19.

Hay publicaciones de este señor que no solamente no comparto sino que me tocan bastante los cojones. Pero esta, compartida, no tiene desperdicio. La complejidad del ser humano y sus minutos.

https://www.facebook.com/juanmanuel.jimenezmunoz.9615/posts/625531941511526

RELACIONES PARADIGMÁTICAS

Haber vuelto a coger la moto aunque sólo haya sido para ir al SO, haber vuelto a hablar aunque sólo haya sido para decir chorradas, haber vuelto al Carrefour a por más vino y lo demás, aunque Luna me haya vomitado ahora mismo el arroz de hoy y el de ayer, todo esto me ha sentado de puta madre. El coronavirus estira la goma del ser y de sus estados: el que es un hijoputa más hijoputa viene comportándose, el santo de santidad se va cubriendo, el loco delira angustias antes no imaginadas. La estira el coronavirus hasta que se rompa. Hijoputas, santos y orates, España, se van a quedar hechos unos zorros. Como no cambiemos de paradigma económico, de este virus no salimos en décadas.

LA DERECHA A LO SUYO

Al calor de la economía, el virus se expande a Occidente. Al calor de la economía.

Mucho hablan muchos de las medidas de España, que, por si no lo saben, o no quieren saberlo, son las más radicales a este lado del globo. En los Estados Unidos de la neoliberal derecha, donde tampoco, oh my God, hay mascarillas ni respiradores, el virus se está poniendo las botas. Por el calor de la economía.

Que la prensa diestra de este país siga infestando de infección las redes sociales.

PACTOS DE LA MONCLOA

En la España posapocalítica, vamos a comprobar qué partidos políticos, incluidos los del Gobierno actual, son partidos de Estado y cuáles partidos de lo suyo sin más recorrido. Por el momento, Abascal está haciendo el gilipollas. De la CUP para qué hablar.

RESPUESTA A UNO QUE ME HA LLAMADO "PAPAGAYO PALMERO" (SIC) DE LOS COMUNISTAS BOLIVARIANOS

Con Casado de presidente, Abascal de vicepresidente y la abeja Maya de ministra de Sanidad, ahora mismo habitaríamos los españoles un país multicolor, conocedores todos de cómo los corruptos socialistas y los comunistas bolivarianos han venido desmantelando la sanidad pública universal tratándola como un negocio, o sea del liberalismo económico una puta más, sujeta a los balances. ¿Que tiene usted una cuenta bancaria de seis ceros en euros a la derecha? No tengo nada que decirle. ¿Que es usted un pobre diablo con nómina de risa o de risa esporádica? Permítame decirle a usted que usted es un imbécil.

Y valga lo de "imbécil" por lo de "papagayo palmero". Quid pro quo.

A (POCAS) MANOS LLENAS EN EL CACEROLAVIRUS

“España de charanga y pandereta”, de aplauso a las ocho y a las nueve cacerola. Esta guerra civil que ahora se hace en las redes y ventanas, desde las que asistimos a la tercera guerra mundial, la de la bomba barata del virus. Intra y extramuros, es, por una parte, la longeva batalla entre lo comunal y unas pocas manos llenas; por la otra, la no menos longeva batalla por el control del territorio.

A más territorio, las mismas pocas manos pero más llenas.

Vox moviliza patria e historia para mínimos, los de “esa España inferior que ora y embiste, cuando se digna usar la cabeza”. Patria e historia reducidas a la mente simplificada del pobre de espíritu. España es mucho más, y más grande, y más compleja que lo que le predica Vox (y más hijoputa) al imbécil rebaño de las últimas cacerolas.

MADRID, CAPITAL DE LA PANDEMIA

El señor Casado, cuyo partido dejó en Madrid la sanidad en manos de los fondos buitre, no quiere ahora pactos de la Moncloa. Sigo sin entender a la gente mortal que, suscribiendo, difunde el mensaje de los inmortales, que son treinta y cinco. El neoliberalismo aspa vientos a los cuatro puntos cardinales sabedor de que las pandemias campan con mayor libertad por África y Wall Street que por las socialdemocracias duras. Irreflexiva, la gente mortal les respira el discurso a los inmortales del íbex, cuyas bocas ojalá estuvieran exhalando el penúltimo aliento del veneno que las pobres gentes que lo comparten inhalan. Me descojono de un Casado organizando el telar este del coronavirus.

CORONAVIRUS, PUGNA PRO NOBIS -GRUÑE EL OSO, GRAZNA LA GAVIOTA

Tres quesos franceses: Petit Cantal, Saint-Nectaire, Fourme d'Ambert. Un roble Enrique I, de San Juan del Monte (Burgos). Uno oso pardo se pasea nocherniego por las calles de Villanueva (Asturias). Una pareja de gaviotas campa por sus respetos por el patio. A la naturaleza le viene bien el virus extremo de “12 monos”. Un virus que sea capaz de poner fin por fin al Neolítico. En “Futuro salvaje” vemos cómo de bien la biosfera se las apaña sin nosotros. Dejo la tempranillo de la ribera del Duero y me paso a la clásica combinación cabernet sauvignon merlot de la D.O. Somontano, de aroma y sabor más perfumados. ¿Vamos a morir? Gaviotas y osos volverían a ser gaviotas y osos atrás esa imagen suya de mendigo de arrabal a la hoguera en película de los EEUU. El universo, desde aquí, dejaría de ser filosofado. Pero no, de esta no vamos a ser extinguidos. Ni el neolítico neoliberalismo cabrón, me temo. Gaviotas y osos, mientras duren, seguirán siendo aliados de tercera del hombre en un mundo que volverá a ser contaminado de guerras y gases. El coronavirus es la hermanita de la caridad que viene a visitarnos con una bomba en la faldriquera. Ojalá, gruñe el oso, grazna la gaviota.

ALBANTA

Se me está muriendo la juventud. Hace dos años murió de mala muerte don A., alias F. Hoy nos dicen que el organismo de don Luis Eduardo, bebedor de fantasmas cabrones, fumador constante y reflexivo, ha dicho basta y que te quiten lo bailado.

El minúsculo ejército del bicho hijoputa, en Asturias, en España, en el mundo, avanza a todo plan en plan jinete del apocalipsis. No hace mucho, cuando yo en el Santo Oficio aconsejaba llevar mascarilla por la calle, me miraban con cierta indulgente conmiseración. Ya podemos ahora, OMS mediante, ponernos a fabricarlas como chinos. Con ellas, Corea del Sur está teniendo muchas menos bajas y con la economía a rendimiento.

-¡Jajajá, mira a ese comprando mascarillas de pintura! -¿Recuerdan?

Por su madre, la última vez que vi a doña Do fue el 1 de marzo. Espero que no me olvide.

EL PUERRO POR EL APIO

Almorzando a las 17,22. Liberado hoy de santo oficio. Carro y cuarto de compra asistencial.

-No le digas nada a Semicritic y tráeme unos guantes y una mascarilla.

-¿Para qué?

-Para ir yo al Lidl, que en casa me estoy volviendo loca.

Nacida en 1938.

Le meto miedo por teléfono. Le hago ver las hipotéticas condiciones de un encierro en casa pero positivo, el viejo (1935) a la espera de un cambio de válvula aórtica. La vieja se calma. Le cuento a Semicritic para que. Y Semicritic los llama, llama a la vieja, a la que le habrá metido un segundo miedo. Dos miedos mejor que uno.

La compra asistencial no es una compra cualquiera. Es una compra desmesurada de artículos que en su gran mayoría no tengo ubicados, alguno de los cuales, agotado, ha de ser reemplazado por otro, por ejemplo el puerro por el apio.

-Tu padre odia el apio.

-Estupendo.

INQUISIDOR GENERAL

Esta mañana, los del Tribunal de Distrito V2.2 hemos recibido la visita del Inquisidor General, que anda recorriendo periferias tal vez por mantenerse alejado de la Suprema, lugar suyo natural donde seguramente lo correrían a hostias no consagradas. Ya en su día, siendo éste Inquisidor General del Sur, se las tuvo tiesas con el actor Spíriman Spirimán. En fin, oigan...: que el poder algo tendrá cuando uno está dispuesto a que, antaño en el Sur, hogaño en el Norte, con ganas terribles de defenestrarlo (destituirlo y arrojarlo por la ventana) la gente lo llame de cabrón para arriba.

Juan Luna esta tarde a las ocho, las de los aplausos, ha sido tan desagradable como un divo sobrado: cerrado el modular, la pantalla parasol bajada, arrancó la Honda cagando leches. Era más importante alcanzar el vino antes de las nueve.

-Ahí os quedáis, gilipollas -pensó.

KEYNES VERSUS FRIEDMAN

El banda roja de Paternina sigue conservando el gusto clásico de los reservas. Abajo, doña Luna alimenta su delicada vejez con un Gosbi que me cobran a precio de ternera para humanos. Va venciendo doña Luna a la edad como su dueño va venciendo al virus de los cojones: Gosbi y Paternina. Nos hacemos muchísimas preguntas, ustedes y yo (doña Luna yo qué sé: quizás “¿Cuándo este cabrón me dará un poco del queso que está cenando?”). Las respuestas son bastantes y contradictorias. ¿Servirá el virus de los cojones para que John Maynard Keynes noquee a Milton Friedman? ¿Cuál es el futuro de la falsa Unión Europea? ¿Hasta qué extremos los Estados van a adquirir poder sobre el individuo? ¿Va a regresar a Oriente la hegemonía? Doña Luna sigue esperando queso. Su dueño acude a la despensa a por más pan. Del apocalipsis, ganan por goleada las películas víricas. Ha caído el queso.